Escritor de Meia Pataca

Mudança de Casa

2011-10-14T11:40:00.003-03:00

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Conto: Reflexões - Parte 003

2011-03-24T22:46:00.001-03:00

Terceira parte da história. Algumas explicações

Entrei em casa finalmente e joguei as chaves do carro na mesa de centro, sem acender a luz. A chave acabou escorregando e indo parar no chão, de tanto que eu ainda tremia.

Desabei no sofá e conferi meu relógio de pulso. Meia-noite e quarenta e cinco. Num dia normal já era pra eu estar na cama de velho, mas tava pouco me fudendo pra isso. Certeza que não ia trabalhar no dia seguinte - o Rei disse que ligaria avisando do acidente e do assalto. E duvido que ele fosse além disso.

Estava louco por uma cervejinha, mas não tinha vontade mais de levantar. Faltava-me forças até pra repassar mentalmente o que aconteceu poucas horas atrás. Mas também não tinha como tirar aquilo da cabeça.

Devo confessar que não caguei nas calças na hora que vi o Rei daquele jeito por pura sorte. De alguma forma bizarra, tinha imaginado se uma dessas merdas de superhumanos não tinha transformado o Rei numa estátua de ferro. Então ele começou a caminhar em direção aos marginais e meu mundo desabou outra vez: o Rei é que era uma merda de superhumano.

No momento que ele começou a andar, os nóias - que pareciam ter ficado caretas como que por milagre - ergueram as armas e descarregaram tudo na direção do Rei. Tremendo como vara verde, me abaixei, e não vi o que aconteceu, mas ouvi uma série de pancadas secas, cada um seguida de um tilintar. Umas das balas deflagradas rolou lentamente até meu cotovelo, a ponta completamente achatada.

Alguns segundos depois, ouvi passos rápidos. Os bandidos saíram correndo em um desespero insano em direção a uma viela próxima. Passaram-se alguns segundos de um silêncio estranho e, em meio à explosão de adrenalina, eles pareceram de alguma forma reconfortantes. Como se uma vida inteira de paz e tranquilidade num mundo muito distante passasse em alguns segundos dentro da minha mente. Muito tempo depois, fui me dar conta que eram as lembranças de minha própria vida até aquele momento.

O Rei se aproximou de mim, cada passo soando como um torno caindo de alguns centímetros de altura no asfalto.

- Mateus, cê tá legal? Se machucou? - disse ele, a voz soando como se atravessasse um longo cano de metal, mas ainda assim soando com um genuíno tom de preocupação.

- Caralho, Reinaldo!!! Que porra é essa?!? Que merda aconteceu? - estava tão nervoso que poderia ter entrado em combustão espontânea fácil, fácil naquele momento; mas acho que o peso do ocorrido era tão grande que eu não consegui soltar mais do isso antes de perder a fala.

Num piscar de olhos o Rei voltou ao normal e emendou, estranhamente calmo - Eu juro que também gostaria de saber.

Nisso ouvimos sirenes no começo da rua; uma viatura da polícia que estava na rua de trás veio averiguar o tiroteio. Minha memória borra um pouco nesse momento - eu até hoje não sei se foi sorte os policiais não terem encontrado as balas achatadas no chão ou se o Rei fez alguma outra bruxaria pra elas sumirem. Tudo o que eu lembro é que o Rei contou da armadilha e do assalto - mas disse que eles dispararam pro alto e depois correram. Eu só conseguia concordar com a cabeça até então - os canas não fizeram muito caso comigo, perceberam meu estado. Mas tivemos que ir com eles até a delegacia pra fechar o boletim de ocorrência.

Meu carro, apesar de amassado e o para-brisa estilhaçado, ainda funcionava, então acompanhamos a viatura, que seguia devagar.

Insisti pra dirigir, à despeito das reclamações do Rei, porque queria ocupar a cabeça. Tinha vontade de explodir em perguntas para o meu colega, mas as palavras simplesmente não saiam, e a viagem foi silenciosa.

Algumas horas de chá de cadeira, descrições enfadonhas de fatos agitados e algumas consultas do policial de plantão ao dicionário, saímos de lá cada um com um papel timbrado e os nervos em frangalhos. Já mais calmo, voltei ao volante sem protestos e uma nova viagem quieta. Senti que o Rei esperava que eu começasse a perguntar, mas ainda não tinha digerido tudo o bastante pra dirigir e abrir a boca ao mesmo tempo. Mas quando finalmente cheguei na esquina do prédio do Rei, desliguei o motor e puxei o freio de mão.

- Reinaldo, há alguma explicação pra essa merda toda? Que diabos aconteceu lá?

O Rei me olhou profundamente , suspirou e começou:

- Se você quer dizer um "por quê" disso, eu tô até hoje tentando encontrar. Tudo o que eu sei é que um dia eu acordei duro feito um pau.

"E eu não tô exagerando, Veríssimo. Eu acordei no meio de uma noite e não conseguia mover a porra de um dedo. Nem os olhos eu conseguia abrir. Tentei gritar e eu só senti cócegas na garganta. Estava me cagando de medo de estar tendo um troço e então comecei a fazer muita força. Aí a sensação parou um pouco e eu consegui erguer as pálpebras. Bosta, antes não tivesse aberto."

"A merda do meu corpo inteiro era de madeira. Te juro cara, madeira pura! Eu via os veios da madeira pelos meus braços, a textura do troço aonde devia tá a minha carne! Tentei me mexer mais e percebi que conseguia, mas só com um esforço do caralho. Levantei da cama com uma dificuldade do inferno e caminhei até o banheiro. Porra, eu ouvia minhas juntas estalando como se fossem móveis velhos! Aí me olhei no espelho da pia. Até minha cara era madeira! Até os olhos! Eu tentei gritar de novo e dessa vez saiu um gemido de dar medo. Eu sei lá quanto tempo eu fiquei olhando pro espelho, tentando entender o que diabos aconteceu. Eu fiquei tentando me lembrar como era minha cara antes daquela merda toda e então, puft! Estava lá de volta meu rosto e meu corpo. Dessa vez eu acordei os vizinhos com o grito. O cara do apê de cima bateu na porta pra ver o que tinha acontecido, e eu disse que tinha tido um pesadelo batido o pé na cama. Quase contei tudo e ia pedir pra me levarem pro hospital, mas me contive. Fiquei lembrando daquele monte de merda que acontece com os mutantes - especialmente os boatos apavorantes da época da ditadura militar. Ele insistiu um pouco, mas então se foi."

"Isso podia ter passado por um pesadelo maluco se eu tivesse conseguido pregar os olhos de novo. Fiquei sentado no sofá olhando pras minhas mãos, esperando pra ver se elas não iam virar madeira de novo. Eu não fazia a mais puta ideia do que fazer, não queria procurar um médico. Não sabia pra quem recorrer. Pensando no tinha acontecido, me convenci que fosse algum superhumano ou super-qualquer-merda que tivesse passado por ali e que talvez aquilo não se repetisse."

"E claro que uns dias depois a merda aconteceu de novo. Eu tava fazendo a barba dessa vez. Em um certo momento eu limpei a lâmina descartável do barbeador e vi o reflexo da luz. Dessa vez eu senti algo acontecendo antes. Não sei como descrever o que eu senti, foi como se eu soluçasse e peidasse ao mesmo tempo, mas pra dentro e com o corpo inteirinho. E quando olhei de novo no espelho, meu corpo era de metal, refletindo meu reflexo no espelho. O susto foi grande, mas talvez por já ter acontecido, eu segurei o grito. Lembrei do que tinha acontecido da outra vez e tentei me lembrar como eu era antes, e voltei ao normal. Eu tava controlado agora, mas com um cagaço danado: que quer que fosse essa porra, não ia passar."

"Eu passei alguns dias treinando esse troço, pra me controlar. Tinha dado uma sorte dos diabos dessas mudanças só acontecerem enquanto eu estava sozinho. Deus sabe que pandemônio ia ser se isso tivesse acontecido no trampo ou no meio da rua. Percebi que eu podia mudar meu corpo pra qualquer material que olhasse, mesmo de longe. Tentei madeira de novo, metal.. fiz o troço com o carpete e achei que ia desabar. Nunca tive coragem de tentar com água. É meio como se eu pudesse refletir o que aquele material fosse, como se eu fosse um espelho, sei lá. Só sei que eu aprendi a não me transformar sem querer. E é isso."

- Peraí, Rei, como assim "e é isso"?! Cê tá me dizendo que você de repente descobre que pode virar o Homem de Lata e simplesmente fica de boa? Não faz nada?

- E o que cê queria que eu fizesse, porra? Botasse uma daquelas roupinhas de boiola e saísse por aí espancando ladrão? Eu não sou retardado não, cara! Eu sei que tem gente bacana que usa essas porras pra melhorar o mundo e tal, mas vê bem que a maioria desse pessoal só se fode. E, de boa, nada me tira da cabeça que pelo menos metade dos sujeitos que viram vilões e se fodem mais ainda eram gente tão comum quanto eu e você. O cara de escovinha lá nos states não espalhou pra cima e pra baixo que o Aranha era vilão quando apareceu? Cê só precisa espirrar fora de hora pra te apedrejarem.

Nunca tinha visto o Rei falar tão apaixonadamente de algo. Era um lado dele que não dava imaginar que existisse. Continuei, assustado.

- Mas e a sua saúde, caralho? E se essa merda tiver virando tuas tripas por dentro? Você podia procurar ajuda. Tem gente que entende dessas maluquices. O cara do Quarteto, o Reed Richards, é o primeiro da lista - e todo mundo sabe que ele é gente boa.

- Gente boa talvez, mas ele tem cara de proctologista frustrado. Vai saber que diabos ele ou qualquer outro ia fazer comigo. Eu já tenha essa merda faz dez anos, Veríssimo. Se era pra ter acontecido algo, a essa altura já tinha.

- Mas... Então você não quer ajudar ninguém, nem tirar proveito disso. Que raios você faz com isso? Nada?

- Exatamente, nada. Veríssimo, eu tenho tudo o que eu quero, cara. Tudo bem que ganhar na Mega-Sena ajudava pra cacete, mas não tenho do que reclamar. Tenho minha casa, visito meus pais, tenho meu emprego e divido uma cervejinha com os amigos de vez em quando. Tem muita gente no mundo que mataria pra ter isso. Eu não pedi por essa porra desse poder, só aconteceu. Pra mim é como uma verruga, não mexe com minha vida e eu não mexo com ela. E cara, por favor não espalha isso pra ninguém. É tudo o que eu te peço!

Não havia muito o que falar depois disso. Nos despedimos e o Rei desceu em silêncio com o semblante de sempre, como se nada tivesse acontecido. Mas antes dele entrar na portaria do prédio, eu ainda falei para ele pelo buraco no para-brisa.

- Só sei de uma coisa: essa merda dessa verruga me salvou a vida hoje.

Meme da Leitura

2011-03-24T19:26:00.001-03:00

Recebi da Juliana este meme sobre leitura já há um tempinho (perdão pelo atraso!).

Eu gosto de memes, eles são uma forma interessante de socialização entre os blogs. Uma vez que o objetivo deste blog é principalmente divulgar meus contos, não caberia colocar um meme aqui, contudo este me pareceu peculiarmente apropriado ao tema. Então vamos começar:

Regras do meme:
1 – Deixar o link da pessoa que te indicou o selo;
2 – Responder as perguntas abaixo;
3 – Indicar mais 7 blogs para receber este selo;

Quando e como você se tornou um leitor?

Desde que eu me entendo por gente eu leio. Algumas das minhas lembranças mais antigas são justamente do primeiro ano e o processo de alfabetização (mas antes mesmo eu já sabia alguma coisinha). É curioso como crianças pequenas sempre "enroscam" em frente de lojas de brinquedos ou padarias com doces saborosos, e eu semprei parei na banca de jornal.

Na época da alfabetização eu morava em um local aonde não haviam muitas crianças, então eu passava longos períodos lendo gibis e livros infantis. E meus tios sempre foram muito entusiastas da leitura, o que significa que eles sempre me emprestavam livros. Me lembro que eu costumava ler até as apostilas da escola por inteiro logo quando recebia - daí ter sido tão marcado como CDF nessa época.

Até mesmo meu apelido na internet, "The Portal", tem a ver com leitura, mas isso fica para outra ocasião.

Lembra do primeiro livro que leu? Qual foi?

Eu tenho certeza que já tinha lido algum livro antes, mas o primeiro livro que eu realmente me lembro de ter lido é "O Cachorrinho Samba" de Maria José Dupré (lançado em 1949), uma edição já castigada e perdida no tempo que me foi passada por uma das minhas tias. Lembro de ler e reler aquela história com muito gosto. Só de lembrar eu consigo sentir minha infância...

Quanto tempo por dia você costuma ler? Quando e onde costuma ler?

Ultimamente meus horários de leitura estão meio restritos. Quando tomava condução para o trabalho era fácil gastar os 40 minutos de ida e o mesmo tanto de volta devorando livros. Hoje, como vou trabalhar de carro, só tenho o tempo que leio um pouco antes de dormir.

Antigamente eu também lia muito no banheiro, mas as maravilhas da tecnologia móvel agora mudaram esse hábito para a escrita nestes momentos!

Leitura do momento:

Atualmente estou lendo "Dracula" no original, em inglês. E dado o meu conhecimento ainda não tão perfeito dessa língua e a escrita um tanto arcaica, devo me demorar nessa leitura mais um tempo.

Indicados:

Essa parte realmente é difícil, mas vou indicar o Schias, o Andrade, o NerdMaster e o Stunts.

Conto: E Então Comecei a Chorar

2011-02-28T18:00:00.001-03:00

Essa é uma história menos fantástica e mais emotiva - triste, para falar a verdade. Eu tomei certas liberdades com o processo médico de transplantes para atender a história.

Foi por acaso que eu ouvi aquela conversa, juro! Aliás, antes nunca tivesse ouvido.

Eu não tinha me dado conta que meu queixo estava caído. Já tinha ouvido falar da expressão de ter o chão roubado, mas achava que era um exagero, uma licença poética. Mas a sensação física era idêntica - o frio repentino na barriga, as pernas bambas, o desespero incondicional. Era a mais pura verdade, os poetas não mentiram.

Não lembro exatamente as palavras do médico. Tudo o que me vem à cabeça é "trauma toráxico", "coronária" e outras palavras soltas, mas de uma opressão sem par. O que eu precisava realmente saber veio em uma única frase:

"A única chance de seu irmão é um transplante de coração nas próximas horas."

Eu recebi a notícia como uma declaração implícita de óbito. Quantos meses ou anos alguém espera por um transplante sem ter o que fazer? Quantos já não deixaram este mundo sem nunca ter ouvido o telefone tocar com a ligação salvadora? Que chance Hélio teria em apenas algumas horas? O médico então me explica que casos assim ficam na prioridade da fila de órgãos e são atendidos antes de casos mais crônicos. Esperei um sopro de alívio acalentar-me, mas ele não veio - meu irmão ainda dependia de um doador. Quem poderia esperar que um surgisse exatamente naquele momento?

Papai e mamãe choravam compulsivamente, mas mesmo abraçada com eles as lágrimas não me vinham. Eu estava cheia demais de medo e desespero para deixá-las passar. Era como se estivesse fora do meu corpo, assistindo um filme de minha vida, como se eu compadecesse de sua mocinha, mas não tivesse a capacidade de chorar pela personagem.

Após meus pais se acalmarem um pouco, fui buscar algo para bebermos. Estava encolhida no canto do bebedouro enchendo a garrafa de água, feita uma ladra roubando gasolina, e foi aí que ouvi. O médico que sentenciara meu irmão conversava no corredor com um colega, sem se aperceber de minha presença.

"O rapaz do acidente do telhado está realmente muito mal. Nem sei quantas horas ele irá aguentar por um transplante."

"Pois talvez ele seja o sortudo da noite." - retrucou o companheiro de profissão. "Pois o rapaz do 645, aquele do derrame, lembra-se? Ele está com todos os sintomas de que vai ter morte cerebral - e é doador de órgãos. O Comitê muito provavelmente o escolheria para o procedimento e..."

Congelei por um tempo que não faço ideia de quanto seja. Foi como a pequena luz da saída de uma caverna sinistra. Meu irmão poderia viver! Poderia se salvar! Sentia o coração bater mais forte e minhas mãos úmidas. Foi quando percebi que a água se derramava da garrafa entre meus dedos.

Fechei a tampa com firmeza, descobrindo minha força novamente. Sabia que era errado se agarrar com tanta gana a um filete de esperança, mas era muito mais real e palpável do que tudo o que eu tivera até então. Voltei para aonde meus pais estavam perguntando-me se deveria compartilhar esse grão de esperança. Talvez não fosse prudente; afinal, essa esperança dependia...

...da morte de outra pessoa.

Havia me deixado contagiar tanto pela possibilidade de um transplante que ofusquei em minha mente a inevitável verdade. Não era uma salvação ou uma esperança divina; era um escambo. A vida de meu irmão pela de um desconhecido. Em um primeiro momento, me convenci que não havia nada demais em alimentar esperanças. Vidas iam e vinham todos os dias em todo o mundo; por que não poderia eu sentir algum alívio em saber disso? Pois afinal, se meu irmão não conseguisse, ele também poderia ser a salvação de outrém.

Entreguei a garrafa d'água à minha mãe e sentei com eles em silêncio. Guardaria o que sabia para mim por agora, pois não sabia como meus pais lidariam com essa informação. Eu mesma ainda não sabia como lidar, já que as palavras do médico ainda ecoavam em meus ouvidos. O "sortudo da noite" que poderia ser meu irmão. Ou sortudo seria o rapaz do 645, que viveria para desfrutar de seu coração? Sentia minha cabeça girar e girar e forcei-me a parar. Não era justo colocar as duas vidas na balança, eu não tinha o direito e o dever! Tinha que continuar rezando pela vida de meu irmão.

Tentei distrair a mente observando à minha volta. A sala de espera branca e limpa tinha algumas cadeiras, um revisteiro e uma televisão em volume baixo. Mas não tinha espírito para ler ou assistir nada. Começei a prestar atenção às poucas pessoas presentes naquela hora tão tarde. Um casal com uma expressão comum - não demonstravam tristeza ou alegria; um senhor de idade com uma expressão despreocupada, prestando atenção ao filme na televisão; uma senhora de meia idade com feições sonolentas, e uma moça com os olhos vermelhos, soluçando. Fiquei tentando imaginar quem eram, como tinha cada um deles ido parar naquele ambiente tão melancólico. Por quem cada um deles velava noite adentro.

Um médico se aproximou da sala de espera e toda minha angústia voltou como um relâmpago. Mas um certo alívio e uma pontinha de frustração me vieram ao me dar conta que não era o médico de meu irmão. Ele dirigiu-se à moça de olhos vermelhos duas cadeiras adiante. É singular como a curiosidade humana se manifesta em qualquer momento - pois mesmo em meio ao universo de angústia e pavor, não pude evitar o comichão de saber os motivos da presença dela, quem ela aguardava. Percebi seu olhar tornar-se profundo e seus dedos agitados. Fez menção de levantar mas o médico a deteve com um gesto começou a conversar com ela em voz baixa, mas naquele ambiente calado mesmo o mais singelo sussurro ressoava. E meu estômago deu um pulo novamente.

Era ele, o colega do doutor que mencionara o possível doador. Eu jamais esqueceria aquela voz, ou confundiria com qualquer outra neste mundo. A mesma sensação de esperança vaga daquele momento no bebedouro me atingiu novamente. Mas as palavras dele à moça foram de um impacto diferente para mim.

"Seu marido ainda não apresentou nenhuma mudança significativa, senhora. Ele não está fora de perigo, o derrame foi muito devastador. Ainda há esperança, mas não vou negar que a senhora deve estar preparada."

Ouvi a moça murmurar algo, mas já não tinha condição nenhuma de prestar atenção em palavras. Eram só seus olhos que me prenderam a atenção. A íris marrom escura que parecia transbordar de tristeza, o branco avermelhado de seus contornos úmidos, a maquiagem, o brilho da sala refletido em suas lágrimas.

Pois eu sabia que seus olhos eram como os meus naquele momento. Tinha certeza que ela zelava pelo paciente do quarto 645, sua esposa. O homem que compartilhava o mesmo fio de vida que meu irmão.

Muita coisa se passou na minha mente nos momentos seguintes. O choque de conhecer o poder da vida e da morte. Pois era algo muito diferente de receber um transplante de um desconhecido. Mesmo naqueles bonitos programas de televisão aonde famílias de doadores e transplantados criavam laços não havia algo parecido com essas situação. Não havia minha gratidão, pois não havia certeza da salvação; não havia caridade da parte dela pois ainda havia esperança. Eramos adversárias.

Me envergonho de pensar assim, mas não posso mentir, esse foi o sentimento seguinte: raiva. Tinha raiva dela, algo que não consegui controlar. Pois seu marido detinha o poder de salvar a vida de meu irmão, ou tirá-la. Era um pensamento planejado e irracional. Como podia pensar assim? A vergonha por pensar assim seguiu à raiva, uma vergonha imensa, como seu eu tivesse cometido um crime terrível ao expressar aquela raiva. Eu não tinha o direito àquele sentimento - pois ela sofria tanto como eu. Senti uma imensa pena dela passar por isso, eu sabia como era aquele sentimento. Mas não conseguia abandonar a esperança de salvação de meu irmão. Nem a raiva. Nem a vergonha. Tampouco a compaixão.

O médico se retirou e a moça voltou-se na minha direção, percebendo meu olhar. Esta visada direta foi como uma conexão instantânea. Eu quase pude sentir toda a angústia, frustração e medo dela, e tenho certeza que ela se apercebeu dos meus. Ela assentiu levemente com a cabeça e eu repeti o gesto e desviei o olhar. Meu círculo vicioso de sentimentos teve um acréscimo neste momento: inveja. Pois ela não sabia o que verdadeiramente ocorria, era alheia ao dilema moral que consumia minha alma.

Não pude e nunca poderei precisar o tempo que se passou. Talvez tenha sido meia hora, talvez a madrugada inteira. Mas para mim foi como uma eternidade de sofrimento. Era como a pena de um crime, e talvez o tenha sido: o crime de saber o que não devia. Havia quebrado involuntariamente as regras que permeiam todo o processo de um transplante - mas voluntário ou não, a punição contra minha alma era rígida e implacável. Racionalmente pensando, o fato de eu não ter controle sobre o resultado deveria amenizar um pouco meu dilema. Mas a verdade era o oposto; o fato de eu não poder fazer nada só piorava. Pois eu tinha o conhecimento e nada para fazer com ele. E mesmo que por um milagre eu pudesse, o que faria? Salvaria meu irmão? Não seria justo com o homem do 645 ou sua esposa. Ele tinha tanto direito de viver quanto ele. Mas e meu irmão? Salvaria um estranho e permitiria que alguém que me era caro se fosse? Não conseguia nem mesmo mais rezar pela salvação de meu amado irmão. Pois sentia que era o mesmo que torcer pela morte daquele homem e o sofrimento indescritível de sua amada.

E eu me prendi a esse ciclo como um homem se agarra à própria vida. Estranhamente, eu desejava que ele não acabasse, pois o final não haveria de ser feliz. Eu estava ligada demais àquelas duas vidas para permitir que qualquer uma delas terminasse. Por mim, aquela noite duraria até o fim dos tempos, mantendo a luz de vida e esperança acesa.

Mas toda a luz um dia se apaga, toda noite se segue de um dia e aquela tinha que acabar. Eu juro pelo que há de mais sagrado que eu ouvi os passos do médico, como o cavalgar do Quarto Cavaleiro do Apocalipse. Algo dentro de mim que estivera enjaulado até então forçou passagem. Vi no fim do corredor a figura alta de branco se aproximando com o andar pesado com as notícias que carregava. Não conseguia identificar qual dos médicos se aproximava, o de meu irmão ou o do outro homem - pois meu olhos estavam cheios e pesados.

Finalmente, reconheci qual era o médico. E então comecei a chorar.

Conto: A Cova

2011-02-06T00:07:00.000-02:00

Esse conto também é mais antigo (daí também eu achar ele mais "cru" que os mais recentes), eu escrevi para uma antiga lista de discussão sobre literatura aonde trocávamos nossas criações. Esse é um pouco mais o meu nicho, o terror - embora ele tende mais para o lado de angústia do que de "sustos".

Jovens pés desnudos tocavam o solo úmido e escuro como seda roçando em um antigo tapete. A longa túnica branca arrastava-se lentamente por entre pedras e galhos podres. A lua minguante emprestava seu brilho tosco aos olhos dela, olhos azuis como dois brilhantes diamantes em uma caverna escura. Seu alvo rosto infantil, entrecoberto pelos louros cabelos cacheados, estampava uma sinistra paz enquanto as lápides de mármore branco ficavam para trás. Apenas o alto da colina e sua árvore seca ainda preenchiam sua visão.

- Qual é o problema?

Elaine ergueu os olhos na direção da pergunta, exibindo as olheiras e o rosto cansado para a outra.

- Nada Lilian, eu só não dormi bem esta noite. Os contratos estão prontos?

Sem tirar os olhos da amiga, ela abriu a pasta que carregava e tirou um calhamaço de papéis, enquanto respondia – Aqui estão, todos em ordem. Elaine, se você não está bem, vá para casa, pro médico ou coisa que o valha. Aliás, você já não está com férias vencidas? Deveria descansar, não parece muito bem.

- Eu estou bem, foi só uma noite de pesadelos. Isso acontece com todo mundo alguma vez, não? – a jovem guardava os contratos em sua gaveta e arrumava os longos cabelos loiros – Eu preciso apenas tomar um copo de leite morno antes de dormir.

O rosto moreno de Lilian não perdeu o tom preocupado, mesmo enquanto esta se afastava.

- Bem, se você diz. À propósito, o Eduardo pediu para você dar uma ligadinha no ramal dele. Qualquer coisa sobre o convênio – piscou maliciosamente e sorriu de leve, enquanto deixava sua baia.

Elaine sorriu bufando enquanto tirava o fone do gancho e discava sem olhar para a lista de ramais. Uma voz masculina em tom apressado atendeu:

- Desenvolvimento dois, Eduardo.

- Sou eu, Eduardo, a Elaine do RH.

- Ola, Nani! Tudo bem? – a voz indicava claramente o sorriso do interlocutor – A Lilian passou o recado, né?

- Sim, passou. Sua renovação do convênio médico está pronta, eu te mando via office-boy interno, ok?

- Obrigado, Elaine. Mas eu espero não precisar dela tão cedo – ambos riram – Mudando de assunto, você vai conosco jogar boliche sexta à noite, não vai?

- Ah, bem... – a jovem folheou uma agenda de capa preta sobre a mesa – desculpe, Edu, mas não vai dar. Eu prometi levar minha sobrinha ao cinema nesta sexta. Fica pra uma próxima...

- Tudo bem, a gente marca com a galera outra hora – o tom era levemente menos animado. – Bem, obrigado pela ajuda, eu preciso desligar agora. A gente se vê no refeitório.

- Ok.

- Tchau!

- Tchau.

Elaine recolocou o fone no aparelho enquanto contemplava com expressão indecifrável as linhas vazias na página branca da agenda.

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Relâmpagos distantes iluminavam o céu enegrecido, gerando um macabro jogo de luz e sombra contra as pesadas nuvens negras que já tomavam metade da abóboda celeste. A lua minguante já havia mergulhado por completo na tempestade que se avizinhava. O sibilo do vento tornava-se maior, como uma canção infernal que lhe machucava os ouvidos. A árvore seca ainda estava longe, no alto da colina escura, enquanto a criança caminhava em sua direção. Seu semblante era duro e frio como o mármore das lápides que passavam. Uma lágrima rolou por sua face, indo regar o solo úmido que deixava para trás.

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O suor frio e a respiração ofegante eram as únicas sensações que passavam pelo corpo de Elaine antes que ela se desse conta do lençol de linho branco, o travesseiro, a cômoda que aninhava um despertador na forma de um ursinho e as cortinas rendadas que deixavam as luzes de umas poucas estrelas iluminarem seu rosto.

Levantou-se. O leite em seu estômago ainda pesava, e ela caminhou até a cozinha. Tomou dois copos de água. Na volta, deteve-se diante dos porta-retratos sobre a prateleira do corredor. Olhos brilhantes ardiam em súplica diante da maior das fotos. Virou-se lentamente de volta ao seu quarto.

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- Elaine, espere um pouco, eu preciso falar com você!

Os longos cabelos lisos da moça pareciam dançar com o vento quando esta se deteve no estacionamento. Lilian aproximou-se enquanto terminava de vestir seu casaco.

- É verdade que você disse ao Edu que não poderia sair conosco sexta?

- Bem, sim. Eu prometi à Aline que...

- Aline está viajando a Porto Alegre. Ou esqueceu que sou sua amiga do peito?

- Lilian, eu...

- Você nada, menina! Você vai é ouvir, agora! Poxa, o Edu tá dando a maior bola para você e você nada? Ele é um gato, com pedigree e tudo! Eu, pessoalmente, daria qualquer coisa por alguém como ele.

Elaine semicerrou um olho numa expressão maliciosa – Qualquer coisa? – Lilian sorriu amarelo:

- Tá bom, quase qualquer coisa! Mas essa ainda não é a questão. Você está jogando uma chance de ouro no lixo. O que está havendo, Elaine? Anda tão distante nos últimos tempos... não é, por acaso, por...

- Lilian, você está de ônibus hoje, não? Não quer ir comigo visitar Jasmim, e depois eu te deixo em casa?

Lilian suspirou.

- Nani, você não pode continuar sofrendo. Eu sei o quanto foi duro para você, mas ficar assim não vai ajudar...

- Lilian, vai vir comigo? - Elaine abrira a porta de seu carro, sem parecer dar atenção à amiga. Lilian assentiu em silêncio e entrou no carro. E esse silêncio perdurou todo o trajeto, sem que ao menos uma das duas tomasse qualquer iniciativa, sequer ligar o rádio.

O Corsa cinza estacionou em uma vaga em frente ao longo e maltratado muro branco do cemitério. Enquanto Elaine terminou de trancar o carro e ligar o alarme, Lilian caminhou até uma das barracas junto à entrada. Quanto foi alcançada pela amiga, exibiu-lhe uma única rosa branca envolta em papel decorado.

- Sei que são suas favoritas – sorriu Lilian.

- Eram as favoritas de Jasmim, também – sorriu em troca. Caminharam cemitério adentro.

Detiveram-se em um túmulo logo na primeira quadra. Como em um ritual, Elaine murmurou o epitáfio na lápide de mármore.

- “Jasmim do Campo Limeira, 1987, 1999, filha querida e irmã amada. Descanse em paz, com os anjos.”

Lilian esboçou uma reação, mas desistiu. Permaneceram longos minutos em silêncio, até que Elaine depositasse delicadamente a rosa junto à lápide.

Um frio percorreu sua espinha ao olhar de relance ao fundo e deparar-se, ao longe, com uma colina familiar, atrás dos jazigos mais distantes, e uma grande árvore seca em seu topo.

- O que foi?

- Ah... nada. Vamos embora daqui, eu não estou muito legal...

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Os lábios rosados mal se mexiam, apenas se separando durante breves segundos para que a menina respirasse melhor com o esforço. Seus olhos azuis pareciam faiscar a cada relâmpago, mas o brilho em seu olhar pertencia ao alto da colina. O estrondo ensurdecedor de cada trovão tomava o papel principal na funesta canção dos sibilos do vento. Os primeiros respingos da tormenta escorriam por seu rosto, seus cabelos e sua túnica. A claridade de cada relâmpago exaltava os contornos da grande árvore seca e lhe mostravam uma forma menor mais adiante, outrora oculta pela colina. A criança finalmente alcançara o topo, o vento sibilando mais forte, os relâmpagos mais rudes e os trovões insuportáveis. E ela finalmente vislumbrou a outra forma junto à árvore.

Uma cova.

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Elaine observava atentamente o fundo do copo, os resquícios de leite junto aos cantos. Lentamente levantou-se, deixando o copo vazio sobre a mesa, e caminhou de volta ao quarto.

No caminho, deteve-se diante da grande foto de Jasmim na prateleira. O sorriso da doce criança infligia ternura e sofrimento no coração de Elaine. Deu às costas e retornou a lenta marcha pelo corredor. A garotinha lhe fitava com suplicantes olhos azuis, parada diante da porta de seu quarto, a longa túnica branca esvoaçando ao vento leve do ambiente.

Um grito seco, baixo e esganiçado subiu-lhe garganta acima. Abriu os braços, recuando, esbarrando nos objetos do corredor. Ofegava. Sentiu o coração disparar e subitamente parar durante um segundo. E tudo acabou.

A visão revelou-se nada mais que um lençol branco preso à maçaneta da porta, balançado levemente pelo vento que provinha de seu quarto. Seu coração começava a bater mais devagar, quase normalmente, e o ofegar novamente tornou-se um respirar, ainda que carregado de uma emoção indefinível. Elaine finalmente voltou a seu quarto e adormeceu, com uma lágrima escorrendo lentamente de seus olhos para pousar lentamente em seu travesseiro.

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- Elaine, você está quase duas horas atrasada!!

- Desculpe, senhora Moreira, eu tive alguns problemas com meu despertador. Eu vou compensar hoje.

Os olhos vívidos, porém lúcidos da outra deixaram de lado o tom autoritário a favor de uma postura mais atenciosa.

- Não estou preocupada com as horas que você trabalhou, e sim com você mesma. Você tem andado abatida demais nos últimos dias, e Lilian me disse que você anda dormindo mal.

- Eu estou bem, só um pouco cansada...

- Não, você não está bem, isso está estampado em seu rosto. Qual o seu problema, Elaine? É sua irmã, não é? – a outra virou a face – Oh, desculpe querida. Eu sei o quanto isso é doloroso, já passei por isso antes e certamente passarei de novo – colocou a mão em seu ombro – e sei que guardar isso para si mesma não vai ajudar em nada. Você precisa se abrir com alguém, menina. Se quiser, eu posso te marcar um horário com a psicóloga da empresa. Ou, melhor ainda, você poderia tirar suas férias, que já estão em tempo – Elaine fez uma cara de desaprovação – Ora, mocinha, não me venha com essa! Você precisa disso, e nós já estamos quase na ilegalidade por sua causa, sabia? – sorriu gentil. Elaine não conseguiu conter um sorriso em troca.

- Eu... vou pensar no assunto, senhora Moreira.

- E vai pensar em casa. Você está muito cansada, eu te libero por hoje, você tem muitas horas extras não-pagas.

- Senhora, com uma supervisora como você...

- Não, pense que estou amolecendo – interrompeu-a com um sorriso – A chibata está guardada para suas amigas – ambas riram amigavelmente. A supervisora se despediu e sumiu empresa adentro. Antes que Elaine terminasse de arrumar sua mesa, a figura curiosa de Lilian se aproximou.

- Lilian, você...

- Não diga uma palavra, foi para seu próprio bem. Vá para casa e descanse. Reconsiderou sobre hoje à noite.

- Eu... acho que vou ficar em casa mesmo. Eu te ligo amanhã. – a outra suspirou enquanto se afastava.

- Está bem, se você prefere assim... – ia embora quando, numa resolução súbita voltou para perto da amiga e falou-lhe em tom quase de súplica. – Elaine, pelo amor de Deus, reaja!! Você está se afastando de todo mundo! O Edu está quase entregando os pontos de tanto tentar sair com você! A sua mãe ligou para MIM, preocupada porque você não retorna as ligações dela. Você.... – baixou subitamente o tom de voz, como em desistência - ... costumava me contar seus problemas...

Elaine permaneceu calada, fitando tristemente a amiga. Eternos segundos se passaram, até que Lilian suspirou e foi se afastando novamente.

- Eu te ligo amanhã, amiga – sua voz estava carregada de emoção, quase um choro – e, por favor, reaja.

Foi-se embora. A outra terminou de juntar seus pertences e voltou para casa.

Mal entrara no apartamento e foi direto para a secretária eletrônica. Havia vários dias que não fazia isso e constatou doze mensagens. Todas de sua mãe. Chegou a erguer o fone do gancho e discar alguns números, mas desistiu antes de terminar. Sentia-se cansada. Foi até seu quarto e deitou sobre a grande cama de casal, sem ao menos despir-se. Uma série de imagens e sons dos últimos dias, meses e anos pareciam dançar em sua mente. Sua amiga Lilian. A grande foto sobre a prateleira. O estridente ruído de uma freada brusca. Rosas brancas. Um sorriso. Um choro baixo. A colina. Orações. Uma lápide de mármore branco. Um lençol branco. Uma árvore seca. Doces olhos azuis...

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A chuva não incomodava a menina, ainda parada na mesma posição. A luz de um relâmpago ocasional projetava a sombra da árvore seca contra o outro lado da colina, iluminando um grande descampado com apenas mais dois túmulos visíveis à distância. Mas a atenção dela era toda voltada para a lápide mais próxima, da qual lentamente começara a se aproximar. Uma grossa crosta de lama seca cobria o epitáfio, impedindo-a de lê-lo. Prostrou-se junto à peça de mármore, a lama sujando-lhe a túnica e umedecendo-lhe os joelhos. Os cabelos louros cacheados pingavam sobre o tecido branco. Gotas d’água misturavam-se a lágrimas em sua face. E os aquosos olhos azuis percorriam as letras, uma à uma, enquanto seus dedos pequenos e finos ajudavam a chuva a lavar a lama das letras de mármore. Pesarosamente murmurou a inscrição.

“Elaine do Campo Limeira”

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Um grito ecoou na noite.

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- STRIKE!!

Jorge voltou triunfante da boca da pista enquanto era cumprimentado pelos outros. Virou-se para Eduardo:

- Sua vez, Edu. Mas eu duvido que me alcance. Você tá meio fraco hoje, não?

- É, eu tô meio desanimado – disse Edu, indo em direção à pista. Mirava a bola quando a porta de vidro do salão foi violentamente batida, quase quebrada. Elaine corria em prantoroso desespero em direção à Eduardo e Lilian.

- Nani, o que aconteceu? – Edu deixou a bola no chão e abraçou carinhosamente a jovem.

- Amiga, o que houve? – Lilian amparava a amiga, tomando-lhe a mão. Elaine soluçava.

- Eu, eu... estava morta!! – soluçou – Minha irmã estava lá e... oh, meu Deus!!!

- Acalme-se, Nani...

- Edu, eu... – sentou-se, acalmou-se um pouco – Até este momento, eu estava morta. Eu amava-a tanto, quase como uma filha. E continuei querendo que ela vivesse por mim, e deixei eu mesma morrer. Era eu naquela lápide, não ela!

- Acalme-se, amiga, agora está tudo bem. Vamos Edu, me ajude a levá-la para casa. Lá você pode nos contar melhor tudo.

Os dois ajudaram-na a andar até o estacionamento enquanto os outros os observavam, juntamente com algumas outras pessoas que estavam no boliche.

A bola deslizara lentamente pela canaleta.

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A ensolarada manhã de domingo lançava uma luz clara contra a lápide de Jasmim enquanto três rosas brancas eram depositadas junto a ela. Elaine chorava, mas tinha um sorriso em sua face. Juntou os dedos aos lábios e mandou um leve beijo em direção daquela morada final.

Eduardo a abraçou carinhosamente e sorriu, beijando-a logo em seguida. Lilian aproximou-se de ambos, sorrindo gentilmente. Os três saíram juntos do cemitério.

Enquanto levava os dois amigos para suas casas, ela jurou para si mesma que iria viver cada dia, minuto e segundo intensamente, e que faria assim por Jasmim.

Deu uma última olhadela no cemitério enquanto passavam ao seu lado. Por cima do muro, notou a colina que vira anteriormente, no enterro de Jasmim, e a árvore seca em seu topo. Curiosamente, não havia nenhum túmulo próximo à árvore.

A compreensão veio súbita, seguida da ensurdecedora buzina do caminhão.

Conto: Reflexões - Parte 002

2011-02-03T18:11:00.002-02:00

Segunda parte da história. Agora sim as coisas começam a ficar interessantes.

E tudo começou tão inocente como poderia ser, obviamente numa quinta-feira. Além da galera de sempre, o Abreu do Comercial e a Janete, a nossa secretária (que era quase um "mano" da turma, sem frescura nenhuma), bebiam com a gente já havia uns quarenta minutos. Às seis em ponto, feito Ave Maria, chega o Batoré esbaforido e suado, entregando o carro pro manobrista.

- Podem segurar os sete gatinhos, que o Seu Noronha chegou. - exclamou o Carlão, não só pra nós, mas pra todo mundo dentro do Santa Distinta. Batoré emendou enquanto se sentava.

- Pois eu quero saber quem desenhou "querelinhos" voadores na parede do banheiro! - seguiu-se um riso coletivo quando o Rei, que nem tinha aberto a boca até agora, apontou pra televisão.

- Pois olha lá o maior de todos.

Todos se viraram pra ver a tela e a gargalhada foi geral quando vimos que era uma reportagem sobre o Arara Azul.

Ter habilidades especiais e poderes podia não ser pra todo mundo, mas sempre me pareceu mais comum do que seria saudável. Cair num tanque de gororoba radioativa, encontrar alguma roupa alienígena maluca ou simplesmente nascer mutante - opções não faltavam. Mas sabe lá Deus o que leva um fulano a vestir uma roupa colante colorida e sair pelas ruas, seja pra roubar ou pra pegar ladrão. O caso é que os gringos adoravam essa ideia; Homem-Aranha, Capitão América, X-Men... depois eles vêem acusar a gente de ser o país do Carnaval. Isso era o tipo de coisa que não pega no Brasil. É claro que existem super-humanos por aqui. Todo mundo sabe que mais de um adolescente fugiu de casa depois de virar o cachorro da família pelo avesso, ou que alguns traficantes colocam gente com poderes pra combater a polícia. Mas desfilar com uma roupa berrante pra cima e pra baixo quase não era visto. Com a honrosa exceção do Arara.

Arara Azul. Identidade verdadeira; obviamente desconhecida - até ele tinha bom-senso e vergonha na cara suficiente pra ficar na surdina. Mas deixando as piadas de lado, ele provavelmente não teve lá muita opção quanto ao seu modus operandi. É muito difícil ocultar uma aura em centenas de tons azuis brilhantes de uns três metros de raio, especialmente voando pelos céus. Os especialistas que cansaram de dar entrevistas pra trocentos programas, jornais e revistas tinham como seu melhor palpite que o poder dele era um "campo de força biológico de alta potência e extremo controle". Na boca do povo ele simplesmente parecia um tremendo destaque de escola de samba - exceto que este destaque voava e tinha "tentáculos" de luz capazes de jogar um caminhão longe. Como mal se via o contorno de seu corpo em meio aquela mistureba de luzes, ninguém sequer tinha certeza se ele era jovem, velho, alto, baixo, ou mesmo uma mulher - embora sua voz soava masculina quando ele se dirigia à alguém.

Mas apesar da tiração de sarro geral, muito pouca gente desgostava do Arara. Oficialmente ele era um fora da lei (vigilantismo nunca foi legalizado no Brasil), mas nenhum policial faria qualquer esforço para detê-lo. Seu comportamento sempre fez juz à alcunha de herói, desde evitar um pequeno assalto até conter uma grande enchente salvando centenas de vidas. E tudo isso sem nunca - ao menos publicamente - ter chegado a menos de quinze metros próximo do chão.

Mas pra tirar sarro e dar risada no bar, todo mundo sabe que vale qualquer negócio.

- Porra, o Rei fisgou certo de novo - falou o Carlão depois que todos desviaram a atenção da televisão. - Já pensou aquela garotinha virgem, em sua noite de nupcias, abrindo a braguilha e encontrando uma aberração azul dessas?

- Pois é - continuou Batoré, como se fosse um jogral - daí ela liga pra mãe e pergunta 'Nossa mãe, o troço é assim tão esquisito?' e a mãe diz 'Esquisito como minha filha?' e a filha responde 'Eu baixei o ziper e esse voou de verdade'!

Depois de mais algumas risadas, o Abreu emendou:

- Falando sério galera, o cara tem uma tremenda boa intenção, mas não dá uma vergonha desse bibelô de elefante?

- Rapaz, eu tenho mais vergonha é dos políticos lá em Brasília. - respondeu o Laurindo bebericando uma cachaça artesanal. - Quem vai falar qualquer coisa dele? Os gringos é que não.

- Meu, os caras devem enrolar até pra falar "Arara Azul" em português. - emendou o Carlão filando uma azeitona do aperetivo. - Ou traduziram o nome do pobre-diabo. Fala aí, Veríssimo? Como é que os caras chamam o "querelhinho" azul lá nos "states"?

- Até aonde eu sei - respondi puxando de memória - os jornais de lá, quando falam alguma coisa, chamam ele de "Blue Bird". Cara, uma tradução típica do Patrão.

O Batoré e o Frescalhão riram. As traduções dos nomes de vigilantes mascarados americanos feitas pelo jornalismo do SBT eram a piada recorrente no país inteiro. Coisas como chamar o Daredevil de Demolidor só pra manter o duplo "D" do uniforme do cara eram hilárias. Eu lembro que por diversas vezes a Globo e outras redes tentavam emplacar suas próprias traduções, mas entre o povão só marcava o que a rede do Patrão veiculava. Reza a lenda que várias dessas traduções esquisitas eram ordenadas pelo Silvio em pessoa - e eu não duvido, não. O cara, de alguma forma, sabe o que faz...

- Ôôô, Veríssimo, mas não teve uma heroína de lá que chamava Bluebird? - perguntou o Frescalhão - Acho que andava com o Aranha...

- Sei lá, cara! Desde quando eu sou especialista em gringos baitolas fantasiados? Eu só calho de ler os jornais na net e bater o olho nessa papagaiada, cara. - retruquei dando uma pancada no ombro dele.

- Ah, cara - disse o Carlão - você é o único por aqui que lembra o nome de mais de três presidentes; é tua obrigação saber essas coisas.

- Ah, tá bom. Cara, saber quem foi o fulano que governou teu país e botou na sua bunda por quatro anos é uma questão de experiência. Ou você quer botar outro Collor lá no Planalto? - fiz uma pausa pra bebericar a cerveja.- Agora vou lá eu me interessar em um fulano com a cueca pra fora da calça desfilando por aí? Se fosse eu com poderes, talvez até me interessasse em saber.

- Cara, se boa? - interviu o Rei pela segunda vez na noite - Melhor coisa que você faz é realmente isso: tocar a vida. Aposto que a maior parte desses babacas queria era não ter dor de cabeça e tomar uma cervejinha com os amigos.

- Ah, é que eu não nasci com essa porra, ô Rei! - disse o Carlão em tom sonhador. - Senão vocês iam ver. Já viu a quantidade de gata que o tal do Tocha Humana cata? E sem segredinho, sem boiolagem, só no luxo e no estilo. E ainda sobra um tempinho pra salvar o mundo. Fala aí Janete, imagina eu de Tocha Humana!

- Certeza que eu dava pra você! - completou a secretária em brincadeira, mas um discreto brilho no olhar enquanto a galera ria e uivava. Eu já imaginava que a cabeça da esposa do Carlão ia pesar de novo...

E o papo seguiu nesse tom noite adentro. Eram quase nove e meia quando o Batoré decidiu voltar pra casa deixando o Rei e eu pra fechar a mesa. O resto da galera já tinha ido embora aos poucos - o filho da puta do Carlão deu carona pra secretária, claro.

Como o Rei costumava ir de ônibus e morava no meu caminho de casa, era comum que ele voltasse de carona comigo. Ele ficava um pouco mais a vontade para conversar nessa hora - não sei se ele ia mais com a minha cara, ou se simplesmente ficava envergonhado de pegar carona e não abrir o bico.

Me lembro que discutiamos algo sobre séries de televisão, uma afinidade mútua. O trânsito pra São Bernardo estava uma merda ainda pior do que a habitual, então eu estava cortando por um bairro.

- Ôô, Veríssimo, vai pela Pereira Barreto mesmo, cara. Sem pressa de chegar em casa. - disse o Rei meio apreensivo.

- Relaxa, Rei, já cortei caminho por aqui mais de uma vez. O bairro parece suspeito, mas é de boa. Mas voltando, cara, você realmente curtiu E.R.? Mesmo depois que saiu todo o cast original e virou aquela lambança?

- Ah, era divertido! Quase como se fosse "novela de homem", saca? E você não se lembra de Grey's Anatomy nessas horas, né?

- Ah, mas você tem que entender que... PUTAQUEOPARIU!!!

Me lembro muito pouco dos detalhes dos segundos seguintes, exceto que eles pareceram dias. Só lembro do paralelepípedo no meio da rua, a freada e vidro quebrado. Demorou alguns dias pra, junto com as memórias do Rei, entender que, ao desviar o carro daquela merda no meio da rua, o carro inclinou nas duas rodas do lado e quase tombou, mas foi salvo disso ao bater a lateral em um poste, estourando o pára-vidro no processo.

Mal tinha me dado conta que nenhum de nós tinha me machucado quando ouvi a gritaria fora do carro.

- Desce, filho da puta!!

- Sai do carro logo! Sai! Sai! Os dois, no chão!

Eram dois bandidos armados. Não consegui memorizar suas feições, mas mesmo no escuro era possível ver o jeito nervoso, inseguro, e os olhos extremamente vermelhos. Nóias. Cheirados de tudo. Tremi de medo, porque minha vida de repente não valia porra nenhuma, nem se entregasse tudo.

Desci do carro devagar com as mãos na cabeça. Vi com o canto de olho que o Rei fazia o mesmo, mas não tinha coragem de me virar pra ver. Os dois filhos da puta não paravam de gritar, mais balbuciando do que falando. Tudo o que eu entedia ali era "grana" e "tudo". Levei a mão à carteira o mais calmamente que pude, os dedos trêmulos e suados escorregando. Eles gritavam cada vez mais alto, então estaquei.

Foi quando ouvi o clique e o disparo.

Passou-se um tempo muito longo - provavelmente uns três segundos - quando me dei conta que estava vivo. A gritaria tinha parado, os dois nóias estavam parados com os olhos arregalados, as armas abaixadas - mas ainda nas mãos, que estavam mais trêmulas que as minhas. Olhavam para onde estava o Rei, então finalmente tomei coragem e virei o pescoço.

O Rei estava em pé, parado. E sua pele reluzia como metal.

Conto: O Azul e O Vermelho

2011-02-02T13:08:00.001-02:00

Tive a ideia dessa maluquice conversando com um vizinho coisa de vinte anos atrás (sim, vinte anos de verdade, foi lá em 1990) e fui botar em prática mesmo alguns anos atrás. Prometi ao Schias e ao Andrade (da Kombo Podcasts, da qual faço parte) tentar converter isso em podcast, e o farei em breve, mas como já tinha divulgado antes internet afora, não vejo mal algum em colocar por aqui.

Estou colocando também o link para a versão Google Docs do conto, com a formatação original planejada - incluindo algumas piadas visuais e comentários. Mas tentei fazer o melhor possível com o lay-out do próprio blog (as notas de rodapé originais podem ser lidas passando com o cursor sobre os símbolos no meio do texto).

Não tenho ainda muita experiência em escrever humor, mas foi uma tentativa. Fica como singela homenagem a dois super-heróis muito conhecidos!

O Azul e o Vermelho

Por Tiago “The Portal” Soares

Aviso aos leitores:

Não é nossa intenção, de forma alguma, desrespeitar a lei internacional de direitos autorais sobre propriedade intelectual. Esta produção não visa, sob nenhum aspecto, o ganho de lucro ou de nenhum tipo de vantagem sócio-econômico-cultural. Este conto é um mero exercício de imaginação, devendo também ser ignorado para fins de cronologia de ambos os personagens. E A O D F. Impresso pela Associação Nacional de Oftalmologia.

Posto Alfandegário do Novo México – Terça-feira, 22:25

A noite transcorria vagarosa como só a própria noite poderia transcorrer.

Claro, Eduard Stalts gostaria de arrancar com as mãos nuas as amígdalas de qualquer pessoa que lhe afirmasse isso neste momento. Não que isso fosse grande coisa, já que ele gostaria de arrancar com as mãos nuas as amígdalas de qualquer um que porventura viesse a ter qualquer tipo de contato social com ele. Seu psicanalista dizia tratar-se de um raríssimo e complexo caso de distúrbio pseudo-projecionista sobre a operação de retirada das amígdalas de sua irmã mais velha, quando ele tinha apenas seis anos.

Stalts quis lhe arrancar as amígdalas.

Acendeu outro cigarro e continuou fitando o nada sem fim do deserto fronteiriço entre os Estados Unidos da América e o território mexicano. Por que cargas d’água mandaram-no para aquela panela a céu aberto? Tudo bem, sua resposta para o seu superior, o Sr. Jones, dois meses atrás, sobre o melhor local que ele poderia encontrar para os relatórios atrasados não foi das mais ortodoxas.

Mas, afinal, existem coisas piores do que espalhar todo o conteúdo de uma cesta de lixo sobre a mesa da chefia .

Deu outra tragada e estava prestes a dar uma escapadela quando...

- Chefe, temos outro espertinho lá atrás. – o auxiliar disse para Stalts, entrando calmamente na sala e sorvendo vagarosamente café de uma caneca fumegante, com os dizeres “Melhor Fiscal Alfandegário do Mundo”.

Stalts resmungou, se levantando.

- Já é o terceiro, só está noite! Porque esse bando de babacas não tenta cruzar a fronteira na surdina, como qualquer refugiado decente. Lá, pelo menos eles são problema da Guarda Nacional. Mas não, sempre tem um mentecapto sem visto que tenta jogar um papo mole... Eu já vou, não me olhe com essa cara!! Qual é a desse sujeito?

- Disse que veio atrás daqueles dois bandidos que cruzaram a fronteira alguns dias atrás. Pelo menos imaginação o cara tem...

- Tem algum documento, pelo menos?

- Sem passaporte, só uns folhetos esquisitos sobre a Disneylândia. E a identificação mexicana diz que o nome dele é Roberto Goméz Bolaños.

Escritório do Editor-Chefe do Planeta Diário – Terça-feira, 22:30

- Ok, pessoal, silêncio, vamos ouvir!

Antes que Perry White sequer terminasse a frase, todos já havia silenciado e prestavam intensa atenção a uma pequena televisão sobre a escrivaninha. Na tela, um jovem de sardas começava a falar.

- Boa noite, este é o Diário de Metrópolis, segunda edição, com as principais notícias do dia. Eu sou James Olsen, e estarei com vocês durante a recuperação do nosso apresentador habitual, Jack Hilton. Melhoras Jack!

- Eu falei para ele não dizer isso – reclamou Lois Lane na sala.

- Shhhh!!

- Hoje com vocês – continuou Jimmy – as notícias do dia, os resultados dos jogos da rodada, e a previsão do tempo para amanhã. – virou-se para a outra câmera no corte, enquanto o fundo do cenário apresentava uma figura estilizada de uma arma.:

- Crime internacional; segundo informações do FBI, dois perigosos bandidos mexicanos atravessam o país e tem provável rota para Metrópolis. A Inteligência Policial mexicana – pigarro discreto – passou a informação que os foragidos Rámon Valdez Castillo e Carlos Vilagrán, conhecidos no México pelas alcunhas de “Tripa Seca” e “Quase Nada”, respectivamente, atravessaram a fronteira no sábado à noite.

- Agentes do FBI e da Imigração não conseguiram localizá-los, mas uma testemunha afirmou ontem à noite ter visto dois sujeitos cujas descrições equivalem às dos delinqüentes, na rota 102, sentido Metrópolis. As autoridades locais avisam que já estão cientes e pedem à população que tomem medidas preventivas. Os bandidos são procurados por assalto à mão armada, falsificação, formação de quadrilha, seqüestro, tentativa de assassinato, entre outras acusações. Segue Ana Kramer com reportagem na fronteira.

Porém, antes o corte fosse feito, Jimmy emendou para o lado, em tom informal.

- Essa galera com medo de dois bandidinhos mequetrefes! O Super.... – e voltou-se, branco e assustado para a câmera, após um sussurro rápido, no que foi seguido pelo corte para a reportagem gravada.

- Ohhh! – foi o som geral na sala.

- Eu sabia que ele ia dar uma fora! – acrescentou Lois.

- Dê um tempo ao garoto, isso acontece. – disse Clark Kent.

- Se eu conheço bem o diretor do Diário, não vai acontecer mais. – sentenciou Perry, acendendo seu charuto.

Posto Alfandegário do Novo México – Terça-feira, 22:43

Stalts não entendia nada do que o tal Roberto falava.

Não que ele apenas falasse em espanhol, como grande parte dos mexicanos que tentava cruzar a fronteira. Ao contrário, ele falava claramente e sem sotaque, ainda que seu jeito de falar era estranho; sua boca se mexia de uma forma, mas o som parecia sair de outro jeito...

O grande problema era que ele não falava coisa com coisa.

- Deixa eu ver se eu entendi direito: você é formado em Engenharia, certo? – questionou Stalts.

- Sim, mas não exerço essa profissão.

- E qual atividade exatamente você exerce?

- Vamos dizer que eu sou famoso.

- Sério? – Stalts ergueu uma sobrancelha – E onde é famoso?!? No cinema?!?

- Bem, muita gente me vê na TV...

Corredores do Clarim Diário – Terça-feira, 22:45

Clark acabara de se despedir de seus colegas, quando resolveu dar uma passada no banheiro. Assobiava alegremente quando uma voz feminina distante chegou em seus ouvidos.

- Socorro, me ajudem! Superm...

No espaço de tempo que se leva para piscar os olhos, uma conhecida figura azul e vermelha voava pelos céus de Metrópolis.

Superman tentava identificar o local exato do chamado, mas a brusca interrupção atrapalhou sua superaudição. Sabia que vinha de algum ponto ao norte, mas demorou preciosos minutos vasculhando as ruas, antes que captasse nova conversa:

- Soc...

- Shhh, não adianta gritar, ele não vai ouvir você. – o tom masculino era autoritário - Há dezenas de pessoas na cidade, acha que apenas você vai ser atendida? Passe logo a bolsa.

Usando de sua velocidade, Super já quase alcançava o beco escuro de onde vinham as vozes, quando ouviu a mocinha suspirar:

- Oh, e agora quem poderá me defender?!?

- EEEEEEUUUUUUU!!!!!!!!

Super viu o que julgou, num piscar de olhos, ser uma miragem ou alucinação.

Um sujeito baixinho acabara de surgir detrás de uma lata de lixo – embora Super não tenha notado ninguém lá um segundo atrás. Estava vestido com um uniforme vermelho amarrotado, tênis e shorts amarelos, um capuz e duas antenas esquisitas em sua cabeça.

Havia um coração amarelo em seu peito, com a inscrição CH.

A mocinha exclamou:

- Mas é o ...... Chapolin Colorado?!? – erguendo as sobrancelhas.

- Não contavam com minha astúcia!!! Sigam-me os bons!!

E saltou por cima das latas, tropeçando e estatelando-se no chão. Um gato pardo fugiu beco adentro.

Segundos silenciosos transcorreram no beco, embora o Super tinha certeza de ter ouvido um ruído distante, embora esquisito.

- Quem é você? – exclamou boquiaberto o bandido, soltando o braço da jovem.

- Eu também gostaria de saber. – emendou Super.

- SUPERMAN?!? – exclamaram os três, notando apenas agora o recém-chegado.

- Ué, cadê seu saco de dinheiro e a cartola? – indaga Chapolim.

- Como assim?!?

- Super, que b... – interpelou a mocinha, sendo bruscamente cortada por Chapolim.

- Não se faça de desentendido, não! Da última vez, eu peguei os bandidos e você levou todo o crédito às minhas custas!

- Perdão, mas do que você está falando? Eu nunca vi voc....

- Super, eu... Chapolim, olhe.....

- Só um minuto, senhorita. Não me venha com essa não! E eu sei que você também esteve no hotel!!

- Por Krypton, eu....

- CALEM-SE, CALEM-SE, CALEM-SE, VOCÊS NÃO VÊEM QUE O BANDIDO ESTÁ FUGINDO!?!?

O Homem de Aço e o Polegar Vermelho vêem o vulto deixando rapidamente o beco e entreolham-se.

- Suspeitei desde o princípio! Sigam-me os bons!!!

Antes que Chapolim consiga dar um passo, Superman está de volta, com o bandido preso pelo colarinho e desacordado. Chapolim fez caretas estranhas, resmungando:

- Exibido...

- Aqui, senhorita. Uma patrulha já vem vindo, eu já expliquei o que aconteceu.

- Oh, muito obrigada Super! E.... há, obrigado.. Polegar. – Chapolim dá um sorriso de leve:

- Ora, não há de que! Você tem planos para esta noite?!?

Um novo silêncio seguiu-se e Super podia jurar ter ouvido novamente os ruídos.

- Um momento! Precisamos conversar, isto tudo está muito estranho. Quem é, ou o que é você? E afinal, que espécie de roupa é essa.

- Engraçado, ia lhe fazer a mesma pergunta.

Durante um momento apenas, Superman ruborizou, e desejou saber sumir, como o Bruce costumava fazer. A garota deu-lhe um olhar de esguelha e que começou a caminhar na direção da viatura que chegara.

- Tudo bem, vamos esclarecer as coisas longe daqui. Posso te carregar para um telhado próx....

- Telhado?! Por que essa obsessão dos super-heróis deste país com telhados?

Super ergueu a sobrancelha: - Então, o que você sugere?

Rodovia Estadual 102 – Terça-feira, 23:02

Um homem esguio, vestindo um terno surrado, fumava e observava a paisagem deserta, atento aos carros que passavam pela estrada, uma maleta grande firmemente segura em sua mão. Logo adiante estava um Dogde velho e maltratado, parado no acostamento. Embaixo do carro, um outro homem examinava o veículo. Um pouco mais adiante, uma placa indicava que faltam 5 milhas para Metrópolis. E um pouquinho mas adiante..... nada!

O homem embaixo do carro levantou-se, revelando uma grande cicatriz junto ao olho e aproximou-se do outro, que indagou:

- E então, Quase Nada?

- Sim, está com o pneu furado.

- Certo, en.... espere um pouco, disso eu já sabia!

- Então por que não me disse antes?!?

- Eu... burro! Então, dá pra consertar?

- Não, o estepe está vazio.

- Raios! Burro! Por que demorou tudo isso para me contar?!?

- Ei, nem vem! A culpa é sua, você que roubou essa lata velha.

- E me agradeça que o dono deixou as chaves no quebra-sol. Ver todos aqueles filmes policiais serviu para alguma coisa..... Vem, precisamos chegar na cidade e entregar essa coisa antes que apareça algum tira. Vamos pedir uma carona.

- Quem você pensa que é? Rosa, a Rumorosa!?? Ninguém vai dar carona para nós esta hora da noit....

- Ei, amigos, precisam de uma carona?

Ambos voltaram-se para um sujeito bonachão, sorridente, numa caminhonete enlameada, emparelhado com os dois.

Em cinco minutos, Tripa Seca e Quase Nada se dirigiam para a cidade, deixando para trás um gordinho indignado.

Café Downtown 24h – Terça-feira, 23:31

A garçonete do Café Downtown 24h estava acostumada a todo tipo de cliente durante a noite, desde bêbados, trabalhadores noturnos, sujeitos mal-encarados, casais de adolescentes fugitivos e trupes de palhaços malabaristas. Mas pela primeira vez sentiu-se realmente intimidada pelos dois sujeitos da mesa dos fundos.

- Mais café, senhores?

- Não, obrigado. – disse Superman, visivelmente desconfortável, voltando-se para o Vermelhinho – Então você está atrás desses dois, certo? Mas eles não me parecem tão perigosos assim para justificar uma busca de um.... herói além da fronteira. Eu acredito que nossas autoridades podem....

- Tripa Seca e Quase Nada são dois dos nossos mais perigosos mal-feitores. E também são minha responsabilidade, portanto eu vim atrás deles. Além disso, tem mais: eles vieram aqui especificamente para fazer uma entrega ultra-secreta para um bandido bastante poderoso.

- Que tipo de entrega? E para quem?

- Ainda não sei exatamente. O que quer que eles estejam trazendo pode afetar muita gente. Mas eu certamente descobrirei.

- Talvez eu possa ajudá-lo. – Chapolim esteve a ponto de retrucar, mas mudou de idéia. - Você tem maiores informações sobre os dois.

- Tenho esses cartazes com fotos dos dois. – Passando-o para Super. Ele observou atentamente.

- Humm. Certo, um tem uma cicatriz no olho, o outro é careca e usa barba.

- Careca? Barba? O que..... ah, sim, só um minuto!

E inverteu o cartaz com a foto do Tripa Seca. Super achou estar ouvindo coisas, mas pensou ter ouvido aquele som novamente.

- Certo. Vamos vasculhar a cidade e nos encontrarmos naquele beco pela manhã caso não ache nada. Se precisar de mim, bastar gritar.

- Não há necessidade, eu posso localizá-lo com minhas antenas de vinil. – Super olhou desconfiado para os artefatos mirrados sobre o capuz do Polegar. Mas antes de fazer qualquer comentário, precisou pedir licença e foi ao banheiro, caminhando com as pernas ligeiramente trançadas.

Buck’s Alley – Quarta-feira, 00:51

- Tem certeza que o lugar é esse?

- Claro que tenho! O contato disse que nos encontraria, mas por segurança pedi que ele usasse a senha habitual.

Tripa Seca e Quase Nada adentraram o bar, a fumaça de cigarros acumulada sobre as mesas de sinuca, enfurnada de tipos mal-encarados. Mal fecharam a porta, e um sujeito baixinho, de bigode fino e pança proeminente aproximou-se, com uma expressão carrancuda.

- Reintegro.

- Patas de galinha! – respondeu automaticamente Quase Nada.

- Ainda bem! Pensei que iria ter que falar essa bobagem para mais gente ainda. Venham comigo.

Eles seguiram o sujeito calmamente até uma sala pequena nos fundos do bar, cuja chave ele tirou do bolso. Todos entraram e o baixinho trancou a porta.

- Trouxeram a encomenda? – indagou.

- Está bem aqui! – respondeu Tripa Seca, dando um tapinha de leve na maleta – Bem segura comigo.

- Beleza, mostrem.

- Ei, um minuto, disseram que só devemos entregar para o comprador! – replicou Quase Nada.

- Sim, mas eu preciso apenas checar se está tudo bem para a reunião de amanhã. Acham que chegariam perto do homem com uma maleta fechada, sem que ninguém tenha visto? O que você são, burros?

Os bandidos mexicanos entreolharam-se.

- Certo, mas disseram que esse negócio é perigoso fora da mala. Não vai nos fazer mal? – indagou Tripa Seca, com um ligeiro tremor na voz.

- Só se ficar exposto durante um longo tempo. Apenas mostrem.

Tripa Seca destrancou a maleta e abriu. Um brilho verde iluminou a sala.

Céus de Metrópolis – Quarta-feira, 08:37

Superman sobrevoava Metrópolis, pensativo. Por mais esquisito que o herói mexicano pudesse parecer, suas intenções pareciam sinceras, e o que quer que os bandidos estivessem carregando podia ser realmente perigoso – afinal, nem o FBI sabia do que se tratava. A noite anterior fora um fracasso.

Ele já havia passado rapidamente pela redação do Planeta, e agora ia ao ponto de encontro acertado com o Chapolim, o beco da noite anterior.

O beco estava vazio, com exceção do gato, que fuçava uma das latas de lixo. Super aguardou alguns minutos, perguntando-se onde estaria Chapolim.

Subitamente, ele notou um conhecido par de tênis amarelos e meio a alguns jornais, acompanhados de uma respiração alta, profunda e compassada. E novamente os sons estranhos, distantes, parecidos uma gravação mal-feita...

Retirou os jornais e um tampão de papelão, encontrando Chapolim com as mãos embaixo da cabeça, babando pelo canto da boca. Ao ter os jornais retirados, o Vermelhinho remexeu-se, incomodado, e gritou a plenos pulmões, embora ainda dormindo:

- FECHEM A PORTA DA COZINHA!!!!!

Super suspirou.

- Chapolim? Acorde!! Já é de manhã?

- ZZZZ... Huh?!? Hã?! Ah..... – bocejou longamente, esticando os braços.

- Teve bons sonhos? – um certo sarcasmo ressonou na voz do Homem de Aço, para seu próprio espanto.

- Sim, obrigado!

- Por Krypton!!! Afinal, por que você estava dormindo aqui? Passou a noite toda aqui?!?

- Sim, é claro. Estive atento a qualquer movimentação suspeita de Tripa Seca e Quase Nada por aqui. Todos os meus movimentos são friamente calculados!

- Mas que tipo de movimentação suspeita deles poderia haver aqui?!?

- É que o bandido sempre volta à cena do crime!

- Mas eles nunca estiveram aqui!!!! – disse Super, irritado.

- ..... suspeitei desde o princípio.

- Meu pai estelar! Bom, isso significa que você não descobriu absolutamente nada sobre o caso, certo? Maravilha...

- Olha, o melhor que temos a fazer agora.....

Chapolim foi interrompido por uma série de bips esquisitos, agudos e irritantes, muito semelhantes a código Morse.

- Silêncio, silêncio! Minhas anteninhas de vinil estão detectando a presença do inimigo. Vou fulminá-lo com golpes de minha Marreta Biônica! – sem que Superman sequer se desse conta, um martelo amarelo e vermelho, muito semelhante a um brinquedo de plástico, foi jogado na mão de Chapolim. Super não conseguiu, mesmo com todos os seus super sentidos, dizer de onde ela veio . - Sigam-me os bons!!

- Um minuto, afinal onde você está indo??! Cadê esse tal inimigo? Não vejo os tais bandidos em canto algum!

Uma Mercedes preta passou rapidamente pela rua.

Ruas de Metrópolis – Quarta-feira, 08:48

- Eu sabia que ele ia acabar aparecendo! Baixinho intrometido!! – Quase Nada bateu com o punho, no que depois percebeu ser sua própria perna. Uivou de dor.

- Burro!! Não se preocupe, estaremos bem longe antes que ele nos encontre. – replicou Tripa Seca.

- Talvez, mas o Superman estava com ele. E o Azulão costuma ser um problema. – disse o contato deles, agora vestido com um terno impecável, e com um charuto na boca. – Mas se tivermos sorte, eles provavelmente vão começar a se estapear, como fazem esses supertipos quando se encontram.

Quase Nada olhou em dúvida para Tripa Seca, que simplesmente deu de ombros.

- De qualquer forma, não se deixem levar por essas preocupações secundárias. Já estamos chegando no local da reunião. O comprador já está ansioso, há um bom tempo vem procurando outro desses meteoros..

A limusine entrou discretamente no reluzente edifício-sede da LexCorp.

Ruas de Metrópolis – Quarta-feira, 08:57

- Afinal, por que você não usou sua visão de raios-X para achar o Tripa Seca e o Quase Nada?

- Eu já disse, checar tudo à volta seria invasão de privacidade. Não vou prejudicar ninguém com meus poderes.

- Talvez você possa usar seu superolfato para encontrá-los. Eu acho que tenho um pedaço de pano por aqui.....

- E quem disse que eu tenho um superolfato!?!? – disse Super irritado. – Eu não sou um cachorro!!

- Tudo bem, não se irrite. O que você sugere, então?

Super também não tinha idéias, já que checara com seus canais habituais de informação. Seu faro jornalístico aparentemente estava resfriado. Por fim:

- Talvez possamos usar suas antenas para localizá-los novamente.

- Não dá! – respondeu o Polegar – A menos que alguém me chame diretamente, elas só funcionam a curta distância.

- Então vamos patrulhar a cidade pelos céus até você achar um sinal.

- E como?!? Você está acostumado, mas e eu?! Não trouxe nenhuma daquelas pedras de Vênus comigo.

Super ponderou a afirmação durante alguns segundos, mas desistiu de entender.

- Bom, isso não é difícil de resolver...

Sala de Reuniões da Presidência da LexCorp – Quarta-feira, 09:31

Tripa Seca e Quase Nada aguardavam nervosamente na colossal mesa de vidro escuro. Seu contato havia deixado-os na sala e pediu que esperassem um pouco. Contudo, mesmo os três minutos que decorreram pareceram horas para os vilões.

Por fim, um homem grande, num terno italiano preto, cabeça totalmente lisa entrou na sala e sentou-se a cabeceira da mesa, entre os dois.

- Eu sou Lex Luthor, senhores. Estão com a mercadoria?

Tripa Seca demorou alguns segundos para responder.

- Er, hã... ah, sim senhor, está aqui, senhor! – escorregando a maleta pela mesa.

Luthor abriu cautelosamente a maleta. Não que realmente temesse qualquer tipo de ataque à traição ou armadilha por parte dos mexicanos – afinal, gastara os últimos cinco minutos examinando-os com potentes scanners de todos os tipos. Era apenas excitação.

O brilho verde da kryptonita encheu o sorriso de Luthor.

- Fascinante. Parece ser muito pura, vai ser bem eficiente esta pedra...

- AEROLITO!!!! – gritou repentinamente Tripa Seca. Os outros dois olharam curiosamente para ele.

- Como disse?! – perguntou Luthor. Tripa não sabia bem o que fazer.

- Ah...aha...aha...... ha... desculpem-me. Impulso involuntário.

- De qualquer forma. Quem diria que um pedaço de kryptonita tenha caído a tanto tempo no México e meus satélites não tenham conseguido localizá-lo. Segundo foi dito, ela caiu em uma mina de chumbo, correto?

Os bandidos entreolharam-se, constrangidos. Quase Nada se manifesta:

- Bom, o Baixinho só mandou fazer a entrega, só isso... Ah, e receber a grana!

- Sem delongas – disse Luthor, estalando os dedos. O homem que os havia trazido voltou com uma segunda pasta. Abriu-a diante deles, revelando várias barras de ouro. – Conforme o “Baixinho” pediu, barras sem marcas de ouro puro, totalizando dois milhões de dólares.

Quase Nada pegou a maleta, os olhos arregalados , enquanto todos se levantavam.

- Meu assistente os levará de volta ao hotel, pela entrada dos fundos, naturalmente. Pelos telejornais, vi que os senhores atraíram muito mais atenção que o desejado. Sugiro que voltem ao seu país o mais rápido possível. Este cidade tem – pigarreou – alguns problemas para homens que... hum... trabalham em esquemas distintos da lei. Permaneçam discretos e JAMAIS mencionem que estiveram aqui.

Luthor deu um sorriso amplo, porém assustador.

- Foi um prazer fazer negócios com os senhores.

Os bandidos e o assistente de Luthor se retiraram, deixando o mega-empresário e sua nova aquisição sozinhos na sala. Luthor estava entediado. Conversar com estrangeiros sempre lhe pareceu entediante, por mais que sua manha corporativa o obrigasse a tratar corretamente a mais baixa das ralés. Não que isso viesse a importar...

Levou a pedra para a sala contígua, imaginando que não deveria demorar muito agora...

Céus de Métropolis – Quarta-feira, 10:13

Vários transeuntes observaram o céu atentamente naquele momento. Não que a característica figura azul e vermelha do Superman fosse desconhecida; ao contrário, tornara-se parte da paisagem da cidade. A visão do Homem de Aço carregando pessoas também não era de todo desconhecida, seja bandidos sendo levados à cadeia, ou inocentes sendo resgatados de acidentes de carros e quedas acidentais de trinta andares.

Contudo, não era todo o dia que o Super carregava alguém de trajes tão berrantes. Ou de forma tão esquisita.

- Se aproveitam de minha nobreza...

- Preferia ir a pé?

Superman segurava Chapolim pelo uniforme, porém pelas costas, na altura da cintura, algo como um guindaste carregando um saco de batatas. Sobrevoavam a cidade à baixa velocidade, daí chamarem tanto a atenção. Super perguntou, num misto bizarro de impaciência e diversão velada pela situação:

- Detectou alguma coisa?

- Não, mas não se preocupe. Saberemos a presença dos mal-feitores como se fossem fogos de artif...

O topo de um prédio a noroeste dos paladinos da justiça explodiu numa bola alaranjada.

- ício...hein?!?

Superman havia deixado Chapolim na rua em frente ao edifício em chamas, enquanto iniciava uma rápida operação de retirada dos moradores. Sua visão de raios-x revelara que, como a explosão fora próximo do topo do prédio – um do vários hotéis baratos daquela rua – a maior parte dos ocupantes já havia deixado o edifício. Porém algumas pessoas ainda estavam presas entre as chamas.

- Sigam-me os bons! – disse Chapolim, um tanto perplexo, mas guiando as pessoas para fora do edifício.

Superman retirava o último ocupante, quando percebeu que duas figuras suspeitas afastavam-se do prédio sorrateiramente. Eram Tripa Seca e Quase Nada, que ao perceberem os olhos do Homem de Aço, botaram-se a correr sem discrição.

- Chega de fugas por enquanto, senhores. – disse Super, agarrando ambos pelos colarinhos. Entortou uma calha de chuva próxima em torno dos bandidos. Ambos estavam detidos, mas neste momento Super ouviu um grito que lhe gelou os ossos.

Um garoto, de não mais que cinco anos de idade, acabara de precipitar-se do último andar do prédio em chamas. Provavelmente escondera-se atrás dos antigos canos de chumbo do edifício antigo. Por mais rápido que fosse, Super via claramente o garoto aproximando-se do chão, fora do seu alcance.

No auge do desespero, uma buzina foi ouvida.

Super chegara ao garoto, mas o mesmo estava parado, como se preso no tempo, à cerca de três metros do chão.Tinha a cor esquisita. Uma multidão aturdida contemplava um Superman ainda mais aturdido, que contemplava Chapolim Colorado, segurando uma corneta que parecia ser de brinquedo, uma expressão de triunfo no rosto:

- Não contavam com minha astúcia!!

- Mas o que aconteceu?!? – perguntou Super – Como você fez isso?

- Simples, com um dos meus recursos favoritos: a Corneta Paralisadora. Um buzinada paralisa totalmente qualquer pessoa ou objeto. Dois toques devolvem a mobilidade. Segure o garoto, eu vou lhe demonstrar, sim.

Super segurou firme, porém delicadamente o garoto, preparando-se para amortecer a provável queda. O Polegar Vermelho apontou a buzina e apertou duas vezes, lembrando Super um sorveteiro de subúrbio da década de 20. A cor do garoto voltou ao normal e ele recomeçou a cair na velocidade em que parara, mas foi resgatado e posto são e salvo no chão.

A multidão à volta começou a aplaudir. Superman já havia até se acostumado a esse tipo de situação, mas Chapolim não parecia saber bem o que fazer. Super quebrou a cena, antes que uma adolescente na multidão terminasse de lhe escrever o telefone.

- Venha Chapolim, ali adiante tem dois amigos seus com quem você provavelmente vai querer falar...

Escritório do Presidente da LexCorp – Quarta-feira, 10:48

A imensa janela aberta na cobertura do edifício da LexCorp deixa entrar um vento fresco no dia excepcionalmente quente em Metrópolis. Luthor admirava a paisagem pacientemente sentado em sua poltrona.

- Seus planos estão acabados, Lex!

- Exato! Tripa Seca e Quase Nada deixaram escapar que você era o comprador!

Lex voltou-se ligeiramente à esquerda, onde duas figuras coloridas estavam paradas.

- Ah, meu caro Superman! Já o aguardava, por favor, entre. Vejo que trouxe Chapolim; confesso que, quando recebi meus relatórios, imaginava que não passasse de uma piada mexicana.

Chapolim resmungou algo sobre nobreza que o Super não fez questão de ouvir. Voltou ao empresário:

- Desista da sua nova arma, Luthor. O que quer que seja, você sabe muito bem que irei deter antes que cause mal a alguém!

- Exatamente meu caro, escoteiro. – disse Luthor, apertando calmamente um botão em sua cadeira; em menos de um segundo, barras de metal surgiram do chão e indo até o teto, cercando completamente Chapolim e Super – É exatamente por isso que esta arma é dirigida a você.

Com o aperto de um segundo botão, um vão na parede abriu-se, revelando uma luminescência verde. Antes que Chapolim se desse conta do que acontecia, Super estava ajoelhado no chão, contraindo-se.

- Kryptonita!! Er... era isso... a ar...ma....

- Super, você está bem?

Super não respondeu. Embora a kryptonita estivesse devastando sua vontade, de alguma forma queria compensar Chapolim por pergunta tão bem colocada.

- Ah, o doce sabor da vitória. Eu poderia admirar essa cena até o amargo fim, mas percebo que os dois trapalhões que trouxeram a pedra sobreviveram ao meu pequeno presente. Vou até a linha segura providenciar que alguém cuide deles. Quanto a você, Chapolim, ainda não decidi o que fazer a respeito, mas por enquanto pode ir admirando o Homem de Aço se engasgar. Ah, Superman, tente não estar muito morto até minha volta, sim?

Retirou-se pela porta principal, num andar firme, mas entusiasmado. Chapolim agachou-se ao lado de Super.

- Ouvi isso?! Ele esta prestes a mandar alguém assassinar Tripa Seca e Quase Nada. Eles são malfeitores, porém devem ir para cadeia. Precisamos fazer algo!

- Acc...cho... qu... que... tem....os ... u-um... prob.....lema.... mais...... imediato. Con....seg...eu.... abr...ir .....as....b-barras?

- Palma, palma, palma, não priemos cânico!! Isto não será necessário! Posso passar facilmente entre elas!

Mesmo diante da absurdamente forte radiação de kryptonita, Super conseguiu expressar descrença, observando a protuberante barriga de Chapolim.

- Digo que posso passar facilmente entre elas, utilizando uma de minhas famosos pílulas de Polegarina! – disse Chapolim, retirando do bolso às costas o que aparentava ser um vidrinho de remédios. – Basta uma delas, e eu fico reduzido a uma altura de vinte centímetros. Observe só!

Chapolim engoliu um dos comprimidos, e Super pensou que ele havia se abaixado. Porém, ao olhar para o chão, percebeu a mudança que ocorrera no Polegar Vermelho: estava reduzido à altura que dissera, muito embora sua cor também parecia mais brilhante, e ele parecia ligeiramente deslocado, em duas dimensões.

- Fan...tástico!...?

- Não contavam com minha astúcia!!

- Vá... at..é.... a cad..ei....ra.....ape...rt...e.....o.....b....ot..ão.....

- Tudo bem! Sigam-me os bons!!!

Polegar seguiu em direção à cadeira, porém em seu reduzido tamanho demorou mais de um minuto até alcança-la. Tentou pular até o braço da cadeira, inutilmente.

- Vo..lte...ao....no...rm...al..... – disse Super, cada vez mais fraco.

- Não dá, os efeitos das pílulas de Polegarina duram alguns minutos. Eu vou tentar escalar.

Subindo em um dos apoios das rodinhas, começou a escalar o suporte principal. Em certo momento, quase na base inferior do assento, Chapolim desequilibrou por um segundo, mas conseguiu agarrar-se na alavanca de regulagem da cadeira. Aproveitando a deixa, Chapolim percorreu a extensão da alavanca até sua ponta, bem próximo do estofado da cadeira. Com um balanço rápido, consegui chegar ao lado superior do assento.

- Mu...i....to bem.... Pole....gar....

- Vejamos agora – disse Chapolim, aproximando-se dos controles. Apertou com certo esforço um dos botões. As barras de metal baixaram lentamente, deixando no chão apenas o corpo estendido do Superman. – Bem melhor agora, não?

- O.... OU-UTRO!!! – expirou Superman.

- Suspeitei desde o princípio....

Chapolim apertou outro botão, fechando a pesada porta de chumbo que revelara o meteoro. As convulsões que haviam tomado conta do Homem de Aço pararam. Em alguns minutos, Super conseguiu levantar-se, recuperando-se a olhos vistos. Chapolim retornou ao tamanho normal

- Obrigado, Vermelhinho. Sem sua ajuda, eu não teria resistido. Agora vamos pegar Luthor!

- Espere! Espere, espere. O assassino que Luthor enviou deve estar atrás de Tripa Seca e Quase Nada neste momento. Eu duvido que eles venham a me invocar, então você é o único que pode salvá-los agora. Vá, que eu me encarrego do carequinha.

- Mas Luthor é um gênio do mal! Como você espera detê-lo.

- Não se preocupe, eu me encarrego de tudo. Vá agora! Sigam-me os bons!!

13º Distrito Policial de Metrópolis – Quarta-feira, 11:14

- Eu te disse que essa história ia acabar mal pra gente. – resmungou um Quase Nada carrancudo. Tinha os braços algemados atrás das costas.

- Não adianta reclamar agora. Você queria a sua parte da grana que o Baixinho ia dar tanto quanto eu. – retrucou Tripa Seca. Também tinha os braços algemados às costas. Ambos estavam sentados à mesa de uma sombria sala de interrogatórios.

- É, mas não fui eu que me quis cruzar a fronteira. Você devia ter deixado o Chinesinho fazer isso...

- E deixar ele abocanhar boa parte da grana?

- É, olha só o que a gente abocanhou. E por falar nisso, você fica me devendo essa!

- Devendo?!?! – Tripa Seca agitou-se na cadeira. – Devendo o quê?!?

- Por ter salvado a sua vida, oras! Se eu não tivesse jogado a bomba pela janela ela teria explodido na nossa cara!

- Jogado?!? – Tripa Seca fez menção de levantar-se. – Que é que foi, que é que foi, que é que há?!?! Você é que deixou a mala perto da janela, e conseguiu a façanha de cair sobre a mesa e jogá-la pra fora, naquele telhado. Essa foi a nossa sorte!

- Sorte?!? – Quase Nada se se agitou também. – Está me chamado de burro?!?

- E o que você acha?!

Ambos se levantaram e começaram uma briga que certamente teria sido acirrada, se qualquer um dos dois pudesse usar os punhos. Nenhum dos dois parecia ter chegado a um consenso entre ombradas ou cabeçadas , quando a porta abriu-se. Um homem alto em um terno escuro entrou, pigarreando discretamente, no tom exato para que os dois parassem de brigar.

- Senhores... – mostrou a credencial do FBI – vocês são Rámon Valdez Castillo e Carlos Vilagrán?

- Sim, somos. – respondeu um confuso e esbaforido Tripa Seca.

- Obrigado. – dito isto, puxou uma pistola com silenciador, apontou na direção dos mexicanos e disparou.

- Espere, eu sou alérgico a balas! – implorou Quase Nada, esperando sentir a última dor. Embora não sentisse nada, percebeu que havia ficado mais escuro. Recebeu a falta de luz como um sinal da morte vindoura.

Demorou alguns segundos para perceber que a sombra na verdade era um grande homem diante da parca iluminação da saleta.

Antes que o assassino pudesse perceber que suas balas estavam jogadas no chão, totalmente retorcidas, ele já se encontrava fortemente amarrado com o próprio paletó.

- Vocês três esperem aqui! Eu vou explicar a situação ao delegado e solicitar segurança extra para os dois.

Superman esperava que pudesse fazer tudo isso e chegar a tempo de deter Luthor. Não imaginava como Chapolim poderia lidar com a situação.

Escritório do Presidente da LexCorp – Quarta-feira, 11:21

Luthor retornava a sua sala, acompanhado de um par de seguranças armados. Esperava ainda encontrar Superman com vida para aproveitar seu triunfo ao máximo. Também decidira eliminar Chapolim, mas o faria longe dali.

Contudo, ao entrar em sua sala, percebeu que alguma coisa estava errada. As grades e a kryptonita tinham sido recolhidas e nenhum dos dois heróis fantasiados estava à vista.

- Mas o quê?!?! Como pode acontecer?!? Vocês dois, revistem cada cent...

Um toque de buzina foi ouvido. Dois toques foram ouvidos.

- ...ímetro desta sala e.... mas o que significa isto?!!?!

As pesadas armas de seus soldados de elite tinham simplesmente desaparecido. Aliás, algo mais que isso: seus capacetes, coletes balísticos, rádios de comunicação, munição extra e – Luthor não pode deixar de notar – as calças de ambos estavam abaixadas, revelando as ceroulas do Pernalonga e dos Impossíveis de seus envergonhados seguranças. Teria prestado mais atenção nisto se não tivesse percebido que suas calças também estavam ao chão...

Logo ao lado deles o Polegar Vermelho se desdobrava em gargalhadas. Em suas mãos, uma corneta que parecia saída do carrinho de um sorveteiro.

- Como você...!?! Como ousa...?!?! Eu.... eu....eu...... vocês dois, peguem esse maldito!!! – praguejou Luthor enquanto ocultava novamente suas cuecas de seda. Após alguns segundos para recuperar a dignidade, ambos os seguranças lançaram-se impetuosamente contra o Vermelhinho.

Mais um toque, seguido de outros dois toques foram ouvidos.

Agora, ambos os seguranças tinham-se estatelado no chão com um grande estrondo. Tinham sido, de alguma forma, amarrados pelas pernas com o casaco de um terno, que se rasgara quase ao meio.

Luthor deu-se conta que estava sem o casaco de seu impecável terno italiano de U$ 45.000,00.

Sua careca havia ficado subitamente vermelha. E o Vermelhinho tinha lágrimas nos olhos, rindo soltamente no lado oposto da sala. Porém, antes que Luthor conseguisse agarrar o pescoço de Chapolim, ou que seus seguranças conseguissem se desvencilhar, o Polegar apertou a buzina novamente.

Luthor esganava com uma fúria que jamais sentira antes. Podia sentir a traquéia quase sendo esmagada pela pressão de seus dedos..... e olhou fundo no rosto de um dos seus seguranças.

O empresário soltou o homem, que fugiu assustado pelos corredores, seguido bem de perto pelo seu companheiro. Chapolim, agora sentado sobre a mesa do presidente, parecia sentir dores no estômago de tanto rir. Luthor podia sentir o sangue pulsar nas têmporas, um fiapo de baba escorrendo pelo canto da boca, uma raiva muito além de tudo o que sentira. Deixando de lado toda a racionalidade, desferiu um soco na direção de Chapolim.

Uma buzinada. Duas buzinadas.

Luthor sentiu uma tremenda dor ao quase arrebentar seu punho contra um pilar que ele jurava estar do outro lado da sala. Aliás, ele estava do outro lado da sala. Chapolim estava sendo no chão, segurando o estômago.

A dor ajudou a trazer um pouco de clareza à mente de Luthor. Chapolim estava claramente fazendo algo com ele. Seria inútil continuar apenas tentando detê-lo. Luthor aproximou-se de sua mesa e levantou um tampão, onde haviam vários botões. Luthor aproximou-se para apertar um deles...

O choque eu tomou da fiação totalmente desencapada quase lhe fez esquecer o ruído da buzina. Num piscar de olhos o painel inteiro estava aberto, inutilizado. A raiva cega tomou-lhe novamente e ele avançou novamente contra Chapolim.

Porém antes mesmo que Polegar erguesse a Corneta Paralisadora, o todo-poderoso mega-empresário Lex Luthor tropeçou nos restos de seu caro terno italiano.

E então apagou.

- O que aconteceu por aqui?!? – Perguntou um confuso Superman, entrando pela janela do escritório de Lex Luthor. O mega-empresário estava estatelado no carpete.

- Acredite ou não, ele fez isso sozinho...

Saguão Principal do Edifício-Sede da LexCorp – Quarta-feira, 14:05

Um miríade de policiais, detetives, agentes do FBI, funcionários da LexCorp, repórteres, fotógrafos e cães de rua inundava o amplo saguão de entrada da LexCorp. Mesmo com as declarações de Superman e Chapolim, a coisa toda ainda estava muito confusa, o que deixou simplesmente encantados toda a imprensa presente. Um curiosa Lois Lane e um visivelmente aborrecido Jimmy Olsen conversavam com Superman, quando Chapolim, após conversar com o quinto detetive diferente, aproximou-se do Homem de Aço.

- Bem, creio que o Luthor vai ficar na prisão por um bom tempo....

- Creio que não seja o caso. – retrucou Superman – Luthor tem todos os advogados que o dinheiro sujo pode pagar. Ele, infelizmente, vai sair quase ileso disse.

- Bom, acredite, eu mostrei a ele com quanto paus se faz uma andorinha...

Superman já estava quase se acostumando com o ruído estranho que vinha ocorrendo em situações assim. Mas não conseguiu conter a pergunta:

- Afinal, o que aconteceu naquela sal....

- EU VOU PEGAR VOCÊ, SEU INSETO!!!!! VOU ACABAR COM VOCÊ!!!! – Luthor era quase arrastado por dois policiais truculentos, enquanto vociferava para Chapolim. – EU VOU TE SEGUIR ATÉ VÊNUS SE NECESSÁRIO!!!!!

- E eu nem tive a oportunidade de lhe aplicar a Égua Voadora... – retrucou Chapolim.

Depois que a maior parte da multidão estava dispersa, O Homem de Aço e o Polegar Vermelho deixavam o prédio.

- Chapolim, devo confessar que sua intervenção foi essencial. Obrigado pela ajuda!

- Não contavam com minha astúcia!!

- Creio que você vai voltar ao México, junto com os bandidos, não.

- Olha, eu acho....

- Sr. Colorado? – um homem não muito velho aproximou-se dos heróis, vestindo um terno surrado e óculos fundo-de-garrafa. Eu sou Willian Gibson, Departamento de Imigração dos E.U.A. Devido ao caso todo, eu precisaria conferir o seu passaporte e....

- Suspeitei desde o princípio! Acho que devo retornar para casa agora. Nos encontramos por aí, Superman Sigam-me os bons!!!

E sai correndo como um doido, com o agente de imigração no seu encalço, deixando um pensativo Superman.

O Homem de Aço começou a flutuar lentamente, pensando. Como alguém tão atrapalhado poderia ser um herói? Ao menos, sentia que o coração dele estava no lugar correto. Agradeceu a seu pai Kryptoniano por não se ver as voltas com esse tipo de problema.

- Para o alto, e avante!!!

E decolou a toda velocidade em direção aos céus......

... esbarrando espetacularmente no mastro da bandeira norte-americana no topo do Planeta Diário. Mastro e bandeira foram caindo vertiginosamente em direção ao chão. Desta vez, enquanto voava de volta e agarrava o mastro antes que este alcançasse o chão, ouviu mais claramente do que nunca o ruído de antes, algo como uma gravação mal-feita.

Assemelhava-se muito a risadas.

EPÍLOGO: Posto Alfandegário do Novo México – Quarta-feira, 15:25

Um furgão branco do Hospital Psiquiátrico do Novo México tinha suas portas traseiras cuidadosamente abertas, enquanto dois enfermeiros carregavam um homem forte, envolvido em uma camisa de mangas bem longas para fora do Posto Alfandegário.

- Eu não estou louco, eu VI ELE SUMIR DIANTE DOS MEUS OLHOS – Stalts babava pelo canto da boca. – Num segundo ele estava, no outro eu ouvi um monte de bips esquisitos e ele sumiu!! A mala dele ainda está lá, podem ver!!!!

- Certo, cara. – disse pacientemente um do enfermeiros – E eu sou o Superman.

- Há, boa Mike, e eu sou o Chapolim Colorado!

Ambos riram enquanto trancavam Stalts no furgão e preparavam-se para sair.

- EU DISSE, ELE DESAPARECEU!!! AAAHHHHH!!! EU VOU ARRANCAR AS AMÍDALAS DELE!!!!!!!!!!!!!

E o furgão seguiu lentamente estrada a fora, seguido por uma nuvem de poeira....

Dedicado à memória de Jerry Siegel e Joe Shuster
Que um dia seja feita a justiça que eles idealizaram

Dedicado à grande obra de Roberto Goméz Bolaños,
O nosso eterno Chespirito

A Terceira Dimensão Intelectual

2011-02-02T10:44:00.002-02:00

ou "Como Aprendi a Parar de Me Preocupar e Amar a Obra"

(Antes de mais nada, devo dizer que este post foi inspirado no trabalho de meu crítico cinematográfico favorito, Pablo Villaça, do portal Cinema em Cena - daí o grande número de referências ao cinema. Que seja uma humilde e indigna homenagem ao seu trabalho e talvez uma ferramenta para as pessoas entenderem que críticos - à exemplo dos comunistas - não comem criancinhas no café da manhã.)

O Apedrejamento

"Como um crítico não consegue rir disso?"

Se eu ganhasse dez centavos para cada vez que eu ouvi que "tal crítico não sabe nada", eu poderia tomar banho de dinheiro no melhor estilo Tio Patinhas. Mas atire a primeira pedra quem nunca sentiu o sangue ferver ao ver uma crítica negativa de um filme, livro ou outra obra qualquer de seu gosto.

A crítica (seja literária, cinematográfica, televisiva ou qualquer outra forma de arte) é uma atividade ignorada ou pouco apreciada pelo grosso da população. O que pode parecer natural - afinal, o sujeito comum que, sentado no sofá num domingo à tarde, rola de rir ao ver Rob Schneider com trejeitos femininos em Menina Veneno, com certeza acha que o crítico que massacrou o filme não tem senso de humor. Ou a adolescente, indignada pelos comentários cáusticos sobre os filmes da franquia Crepúsculo, não poupa palavras ásperas sobre um crítico em seu site, blog, Twitter e aonde mais puder encontrar o pobre infeliz.

Mas o que o grande público (e não só eles como uma parcela dos auto-intitulados "inteligentes") não compreende (e nem tenta compreender) é o real papel do crítico, e a noção completa do que é arte e como ela nos influencia. E vamos facilitar a sua e a minha vida com uma metáfora.

O Teatro Circular

O Teatro Circular: somente um lado?

Imagine um grande teatro circular, com um palco bem ao centro e cadeiras espalhadas em fileiras cada vez mais altas, de forma muito similar a um estádio de futebol. Bem no centro, sobre o palco, há uma grande escultura, alta e larga e bastante complexa. As pessoas devem então entrar no teatro, sentar-se em uma cadeira e apreciar a escultura.

Agora, notam algo de anormal nessa cena?

Não é difícil perceber que cada pessoa sentada em sua confortável cadeira vai ter uma visão direta da escultura, mas somente vai perceber uma pequena parte dela. Aliás, cada pessoa dentro do teatro vai ter uma visão diferente da escultura. Você verá exatamente o que está exatamente à sua frente, mas não vai ter noção de como é o resto da escultura. Claramente uma experiência incompleta.

O que fazer? O que é natural, se levantar e circular pelo teatro, para ver a escultura de outra posições e "entendê-la" totalmente. Bem simples e intuitivo, correto? Mas ao aplicar essa metáfora, vemos que não é dessa forma que as coisas acontecem.

Toda obra, desde um filme blockbuster de Hollywood até um conto despretensioso em um blog obscuro não tem uma única forma de ser entendido (ou não deveria, mas chegaremos nesse ponto). Toda a história tem detalhes, nuances e subtextos que nem sempre são visíveis imediatamente - é preciso um esforço por parte do receptor para visualizar esses detalhes. Em um exemplo prático e simples, muitas pessoas se divertiram com a ação de Homem de Ferro, mas um grupo menor de pessoas compreendeu a sutil crítica feita à política armamentista dos Estados Unidos.

Esse é o levantar da cadeira para olhar de um outro ponto do teatro. Deixar de ver tão somente o que está a sua frente e tentar ver o que mais está dentro dessa obra."Mas por que eu não posso simplesmente aproveitar a minha vista ao invés de ter que ir atrás de outras?" pergunta o homem comum. Por um pequeno detalhe.

Maior do que a Soma das Partes

"Você vai comer isso?"

Creio que todos vocês já assistiram a animação Ratatouille, da Pixar (e se não o fizeram, ou perderam qualquer outra animação desse estúdio genial, vão lá e façam isso agora). Devem se lembrar que logo no começo do filme o rato Remy explica ao seu irmão Emile sobre como ele sente os sabores. Ele sente um sabor delicioso de uma comida e depois prova outra igualmente saborosa, mas diferente. Mas quando ele junta esses dois ingredientes, o sabor resultante é, de alguma forma, muito melhor do que a simples soma dos dois.

Uma obra artística também funciona dessa forma.Quando você entende mais de um aspecto da obra e percebe como eles se interligam, ela parece maior do que realmente é. Voltando ao exemplo anterior, você assiste o filme Homem de Ferro, você espera ver um filme de super-herói, com ação, um tanto de humor e mais alguns elementos comuns nesse tipo de produção. Mas quando você percebe a referência ao problema armamentista do mundo real e como ele faz sentido dentro da trama, aquela história, por mais irreal que poderia ser, fica mais verossímil. Mesmo sendo um simples "filme de super-herói". É quando a obra se torna maior do que realmente é.

Terceira dimensão: um gosto de realidade.

Outra forma de entender o quão fascinante pode ser abrir sua mente para outras leituras de uma obra é a recente popularização da tecnologia 3D no cinema. Oras, não há como negar o quão fascinante é ver um personagem quase saltar da tela em uma cena. Mas o que é exatamente uma imagem em 3D? Nada mais do que a mesma imagem chapada, com pequenas diferenças no ângulo de visão de cada olho. Dessa forma, seu cérebro tem a impressão que aquilo é real, tem volume e está bem diante de você - mesmo sendo apenas duas imagens planas simples.

E é exatamente esse conceito uma das pedras fundamentais da crítica. O papel do crítico é dar a volta no teatro e admirar a obra de todos os ângulos possíveis, perceber esse efeito. E esse "dar a volta" também implica em sair da sua própria realidade; muita gente faz piadas que críticos adoram "filmes dramáticos iranianos", mas tente uma única vez sair de sua zona de conforto, despir-se de preconceitos, e assistir um filme como A Cor do Paraíso, por exemplo. A experiência pode te surpreender.

Mas também temos o outro lado do espectro, que torna a crítica tão infame: o papelão.

Figura de Locadora

Um fantasma atrás da cortina? Não, só uma figura de papelão.

Vamos voltar rapidamente ao exemplo do Teatro Circular. Assumam que, embora o teatro seja circular, toda as entradas se localizem em um único ponto. As pessoas devem entrar e então assumir os lugares - que ainda para o efeito da metáfora, sempre serão muito superiores ao número de pessoas. Dessa forma, cada espectador tem total liberdade para escolher aonde se sentar. Aonde as pessoas irão dar preferência a se sentar?

A grande maioria vai se sentar o mais próximo possível de onde entrou - afinal, fica mais fácil para sair depois, certo? Traduzindo, as pessoas vão procurar extrair da obra aquilo que está mais próximo delas. Por isso uma parcela muito grande das pessoas não presta atenção aos "níveis" da mesma - porque é mais cômodo se ater aquilo que você conhece.

Eis que temos o homem de negócios, que ganha dinheiro com uma obra. Ele tem que investir seu tempo e dinheiro em algo; ele irá escolher uma obra multi-facetada correndo riscos (sim, vale dizer que não é fácil fazer criar um material com profundidade, existem sim obras ruins com essa característica), ou ele vai seguir uma fórmula simples, bem testada e de retorno garantido? Não é difícil de escolher.

Nesse naipe temos comédias repetidas, filmes de ação vazios, séries de televisão com o mesmíssimo formato de outras, e por aí vai. Voltando ao nosso exemplo do teatro, é como se a obra fosse na verdade uma figura feita em papelão, igual a uma propaganda de locadora de filmes. A maior parte do pessoal vai se sentar de frente e admirar a imagem de frente, se divertir com a fórmula pronta. Mas qualquer um que se disponha a circular pelo teatro (e aí temos os críticos), vai perceber que aquilo é chapado, vazio, sem qualquer interesse maior que uma figura plana.

Esse é o pomo da Discórdia; a visão de um crítico, por talento ou por hábito, procura sempre ver além do que a maior parte do público vê. Ele não vai se deixar levar por apenas uma simples figura no papel.

"Então", pergunta o receptor comum "eu tenho me divertido de forma errada?"

O Meu e o Seu

O olho é parecido, mas o ponto de vista é outro.

Vamos voltar mais uma vez na metáfora. Tendo a noção de que a obra tem vários ângulos e formas de ser vista, a única forma de entendê-la completamente seria admirá-la de todos os locais possíveis do teatro, correto? Sim, se isso fosse possível. A bem da verdade, quase ninguém teria a disciplina, paciência e empatia necessárias para "experimentar" todos os pontos de vista de uma obra. Mesmo os críticos fazem um esforço para entender o máximo possível, mas isso pode não ser sempre viável. Por que?

Porque os pontos de vista dependem muito de experiências pessoais. Um bombeiro vai ter uma visão sobre um filme ou livro contando uma história de bombeiros muito diferente de uma pessoa comum. É isso que faz com que algumas pessoas gostem de uma obra ou não; elas avaliam sempre com base em sua própria experiência de vida - ou, se preferir, sempre da parte do teatro circular aonde se sentem mais à vontade.

Isso também explica o porquê de tantas obras "direcionadas" a um público, como Crepúsculo por exemplo. Uma pessoa jovem tem uma visão de mundo - guardadas as devidas proporções - restrita e conhecida, e em geral não teve a vivência mínima para olhar com um pouco mais de profundidade e "perceber outros níveis" de um filme, série ou livro.

Daí nasce a famosa "regra dos quinze anos" (para quem não conhece, se você viu um filme, leu um livro ou qualquer coisa antes dos seus quinze anos, não reveja depois de adulto, pois a chance de se decepcionar é imensa) - mesmo involuntáriamente, nós ganhamos a habilidade de olhar outros pontos de vista, mesmo minimamente. É algo natural, mas também pode ser adquirido. Basta um mínimo de mente aberta de boa vontade.

Um Ponto de Equilíbrio

Uma única ressalva que eu talvez faria a alguns críticos é que sempre vai haver o receptor que diz "eu estou confortável em minha cadeira, quero ficar por aqui". E isso, por mais que pareça alienígena do ponto de vista de um crítico, é uma escolha dele. Existem pessoas que simplesmente gostam da cara do Rob Schneider, acham graça em suas caretas e ponto. E se ele se sente feliz com isso, não há nada de errado. Sei que grande maioria dos profissionais entende isso (e tem a noção que essas pessoas simplesmente não vão lhe dar atenção), mas um ou outro caso acaba mostrando ressentimento e zombando de pessoas que optam por essa "filosofia" - e isso só serve para denegrir ainda mais a tão surrada imagem do crítico.

E minha última mensagem ao receptor é para demonstrar alguma empatia. Um crítico não é um inimigo mortal da diversão, é tão somente alguém cujo trabalho é lhe mostrar um ponto de vista - na verdade, vários deles. Acreditem, uma crítica ruim não vai prejudicar um trabalho artístico que lhe agrada (para o bem ou para o mal, a única coisa que vai atrapalhar qualquer obra, desde sempre, é a falta de dinheiro). E ao invés de levantar uma pedra (ou, nos tempos modernos, comentar um blog ou responder um comentário no Twitter), pare um pouco e preste atenção no que foi dito. Tente minimamente dar uma segunda olhada.

Você pode encontrar um mundo totalmente novo bem diante de seus olhos.

Conto: Reflexões - Parte 001

2011-01-26T15:08:00.001-02:00

Esta é uma história que eu gostaria de desenvolver de forma mais séria, mas como se passa no Universo Marvel - que tem direitos reservados - então vaí como fanfic mesmo. O nome era algo que eu estava deixando para decidir depois, mas fica como nome de trabalho por enquanto.

Novamente, algum conteúdo adulto - só um ou outro palavrão, nada grave por enquanto, mas estejam avisados!

Engraçado pensar que num mundo maluco como esse, a nossa turma sempre foi das mais comuns. Claro todo mundo tem seu dia de cão - como quando o Carlão foi pego pela esposa saindo do motel com a Marcinha da Contabilidade - ela fez o coitado sair correndo pelado pelo bairro. Mas foi engraçado. Ou naquela maluquice com os skrulls, quando um deles tomou o lugar do Batoré achando que ele fosse um herói e o Rei descobriu quando o bicho pediu água no bar. Aquilo foi tenso, mas um dos fulanos da S.H.I.E.L.D. que levou a coisa embora não conseguia parar de rir quando contamos. Mas afora essas e outras, a nossa vida é bem tranquila.

A galera toda se conheceu no escritório da Wallan & Comodoro. O Laurindo e o Batoré acabaram saindo, mas a turma nunca perdeu o contato. Mesmo que um ou outro estivesse enrolado algum dia, sempre tinha pelo menos uma parte da galera na Quinta Distinta.

O Santa Distinta é um barzinho na rua das Figueiras em Santo André, no ABC Paulista. Duas quadras do escritório, tava fácil da galera se reunir para um bate-papo depois do trabalho. E como na época o melhor dia pra todo mundo era de quinta-feira, surgiu a Quinta Distinta, quase um ponto sagrado na agenda de todo o pessoal. Nem esposas, mães ou namoradas podiam tocar nossas quintas. Até a chefia evitava ao máximo pedir hora extra nesses dias. Era o dia da galera.

Me lembro que tudo começou com o Carlão. Tudo sempre começava com o Carlão. Quem conhecia o cara não dizia que ele trabalhava com Informática. Tagarela feito uma dondoca, um poço de bom-humor e alegria. Não me lembro nunca de ter visto ele pra baixo - digo REALMENTE pra baixo. Lembro dele ficar meio caladão quando a mãe dele faleceu, mas mesmo nesses dias ele não resistia a fazer uma graça ou contar alguma piada. Mulherengo como eu nunca vi, a esposa já devia ter feito a malinha dele há muito, de tanto que ele aprontou. Mas acho que nem ela consegue escurraçar alguém como o Carlão. É muito mais fácil desafiar a gravidade - e Deus sabe que nesse nosso mundo maluco gente demais faz isso.

E depois do Carlão sempre vinha o Batoré. Era quase uma dupla. A galera tentou chamar os dois de Capitão e Bucky, mas não pegava - qualquer mané sabe como é difícil zoar um zoeiro. Mas o baixinho do Batoré - cuja semelhança com o personagem da Praça não era tanta, mas bastou pra manter o apelido - não desgrudava do Carlão. Mesmo indo pro setor de pagamentos de uma mega-corporação na capital, eles ainda eram unha e carne. Deus sabe como ele conseguia passar pelo trânsito infernal de Sampa pra chegar no bar às quintas, mas ele sempre estava lá. Beberrão profissional, já fizemos mais de um estagiário malandrão chamar o Hugo tentando acompanhar o ritmo do Batoré. E mesmo virando todas, o filho da puta nunca dava vexame.

Ele era exato oposto - ou como gostávamos de dizer o "gêmeo maligno" - do Leandro; um caxias de marca maior que trabalhava com o Batoré no Contas à Pagar e sabe lá como acabou virando "fixo" na nossa galera. Cara certinho, fiel de tudo à noiva e regulado nos horários como se fosse um relógio suíço. Sempre restringia seu consumo no Distinta a exatamente dois copos, em geral das bebidas mais afrescalhadas que o lugar servia. Por essas e outras ganhou a alcunha de Frescalhão. Mas fora essa moralzinha de freira, sempre foi um cara bacana, bem-humorado e entrava na brincadeira sem fricotes. Pensando bem, foi por isso que ele se deu tão bem com a gente - era uma escada de piadas.

Depois vinha o Reinaldo, o nosso Rei: ao contrário do Batoré, a semelhança física dele com o Roberto Carlos sim era assustadora. O Batoré quis zoar ele uma vez dizendo que ele tinha uma perna de pau e o Rei garantiu pra ele que não, embora faltasse mesmo uma perna. Foi a única invertida que eu já vi o Batoré tomar na vida e ficar sem resposta. Só por essa o Rei já merecia fazer parte da turma. E na maior parte do tempo ele realmente não parecia parte de qualquer turma: calado de tudo, reservado de uma tal forma que poucos no trabalho - mesmo seus colegas da Contabilidade - sequer tinham noção de onde ele morava. Mas era um bom sujeito, bom ouvinte, e com o tempo descobrimos que ele tinha um senso de humor muito oportuno e afiado. Ele poucas vezes abria a boca, mas quando o fazia era para fazer algum comentário ácido e certeiro - como esse para o Batoré.

O Laurindo também era meio calado, mas não tanto quanto o Rei. Mineiro de nascença mas paulista de adoção, era a melhor representação da expressão "come-quieto" que eu já vi. Não que ele fosse tão reservado, mas se você se distraísse, ele aprontava - seja faturar uma morena no bar, seja fechar os livros fiscais da empresa adiantados, ou mesmo tomar um gole da sua bebida sem você se tocar. Um sarro em forma de gente.

E tinha eu também. É engraçado como a gente sempre se considera "normal" e sempre nota as "anormalidades" dos outros, mas de todo mundo eu sempre me achei mais equilibrado. Claro que tenho minhas manias, minha magreza excessiva e altura privilegiada (já cansei de ouvir piadinhas como Professor Línguiça ou Golias Raquítico), mas afora esses detalhes eu sempre me achei mais cuca-fria. E meu gosto por escrever, que rendeu o apelido "oficial" de Veríssimo entre a galera.

E essa era a turma. Claro, sempre tinha mais gente da empresa na nossa mesa da Distinta, mas essa era a nossa galera, os bons amigos.

E também foi todo mundo que se fudeu quando a merda toda aconteceu.

Conto Sem Nome - Possível Thriller de Espionagem

2011-01-18T13:16:00.001-02:00

Algo que eu tinha imaginado como o começo erótico de uma história que deveria se tornar um suspense policial, mas não foi adiante...

Repetindo, algum conteúdo erótico.

Fábio suava e bufava compulsivamente. Não gemia em voz alta, pois temia as consequências de ser ouvido, mas a tentação era grande. O movimento constante e sincronizado era como um pistão lubrificado, de dar orgulho a qualquer mecânico. Mais tarde ele riria brevemente da comparação. Ela, por sua vez, se contorcia em silêncio, como que tentando escapar mas ao mesmo tempo procurando uma posição mais confortável. A respiração baixa e rápida, o corpo dela dançando como uma cobra sinuosa entre os lençóis. Ele também se lembraria dessa comparação posteriormente.

Ele forçava cada vez mais e mais rápido, sentindo que o momento se aproximava. O pensamento deve-lhe ter escapado, pois ela abriu-se ainda mais do que parecia possível e acelerou seu próprio vai e vem. Fábio sentiu o arrepio subir-lhe a espinha num raio e descer duas vezes mais rápido ao ponto de contato. Bufando como nunca, ele ergueu o tronco, como uma naja a aplicar o bote e estocou-a com toda a força, agora esquecido dos barulhos ou da senhoria no andar de baixo enquanto a cama se batia contra a parede. Num instante, ele se sentiu no topo de tudo.

E então acabou.

Alguns segundos arfantes se passaram antes que ela o empurrasse delicadamente, pedindo passagem. Ele saiu dela, rolando exausto para o lado enquanto ela caminhava para o banheiro, os quadris nus rebolando suavemente, os longos e lisos cabelos negros balançando às costas.

Fábio recuperava o fôlego e sorria em silêncio. Nunca fora um homem de grandes conquistas, embora não fosse exatamente a primeira vez que levava uma mulher que acabara de conhecer numa danceteria para a cama. Dessa vez, porém, sentia um orgulho tal qual um caçador após abater um perigoso e astuto predador. Imaginou rindo-se por um instante se deveria decapitar a moça e pendurar-lhe a cabeça empalhada na parede. Achou que os amigos talvez acreditassem se fizesse isso com a bunda dela.

Ouviu a descarga e em seguida a torneira. Imaginou se aguentaria uma segunda rodada daquilo, e mesmo cansado, desejou isso. Aguardou silenciosos minutos enquanto esperava que ela voltasse ao quarto. Descobriu perdida entre lençóis a calcinha de sua presa, pequena, mal parecendo que poderia conter as ancas que ainda há pouco cavalgara. Tinha um tom alaranjado berrante e pequenas rendas em torno das bordas. Admirou a peça como um joalheiro avaliando uma pedra única, e pensou que aquilo tinha algo de verdade.

A beldade se demorava demais no banheiro e ele pensou em chamá-la, mas manteve-se calado ao se dar conta que esquecera seu nome.

Que grande mico! Havia tomado algumas cervejas no bar, não o suficiente para dar vexame ou esquecer a noite toda, mas o suficiente para se atrapalhar. E em retrospecto, ele nem se lembrava de ter perguntado o nome dela. Bom, pensou, existe mais de um jeito de se chegar à Roma.

- Tudo bem por aí? Recuperou o fôlego? - achou que o comentário engraçadinho daria conta de retomar o papo, mas sentiu-se constrangido quando ela não respondeu. Só o barulho da água da torneira continuava.

-Ei, desculpe - repetiu Fábio enquanto se levantava e caminhava para o banheiro - só queria quebrar esse silêncio. Você está bem? - disse ele entrando no pequeno lavabo. O queixo baixou lenta e instintivamente. O banheiro estava vazio. O único movimento vinha da água corrente na pia e as cortinas que balançavam suavemente com o vento vindo do vitrô aberto.

Aonde ela tinha ido? Tinha certeza que ela não passou pela porta do banheiro. Olhou pelo vitrô aberto, pensando se ela poderia ter pulado a janela. Mas eles estavam no segundo andar, eram uns sete ou oito metros até a calçada. Rodou o pequeno apartamento, imaginando se a bebida o deixara distraído. Mas a porta de entrada continuava trancada por dentro, a chave pendurada na parede ao lado. Não a encontrou em lugar nenhum, somente suas roupas jogadas pelo quarto.